Mis patas largas,
mi pico largo,
hago mi casa
en el campanario.

Va caminando por un caminito, no tiene alas y va despacito.

María Penacho parió un muchacho, ni vivo ni muerto, ni hembra ni macho.

Soy pequeño y alargado, en dos conchas colocado, como no puedo nadar, me pego a las rocas del mar.

Nadie admira tu cantar, ni tus patas, ni tu pico, ya que todos quedan prendados de tu abanico.

Si me escribes como es soy de la selva el rey si me escribes al revés yo seré Papá Noel.

¿Cuál será aquel animal que rebuzna y no es borrico; en la cara, en el hocico y en el cuerpo es casi igual; que trabaja irracional, que lo que come merece, tiene de burro la cara, no es borrico y lo parece?

Tengo tinta, tengo plumas y brazos tengo, además, pero no puedo escribir, porque no aprendí jamás.

Soy dama cruel, temerosa, me paseo en verde prado, y todo aquel que me mira se queda muy espantado. Yo luzco un largo vestido que en tienda no fue comprado, no fue por mano de sastre, ni medido, ni cortado.

Alas de mil colores y se pierden entre las flores.

Vuelo de noche, duermo de día y nunca verás plumas en ala mía.