Mis patas largas,
mi pico largo,
hago mi casa
en el campanario.
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Con su trompa preparada pasa a tu lado zumbando, se posa en tu piel desnuda y tu sangre va chupando.
María Penacho parió un muchacho, ni vivo ni muerto, ni hembra ni macho.
Verde como el campo, campo no es, habla como el hombre, hombre no es.
Tengo tinta, tengo plumas y brazos tengo, además, pero no puedo escribir, porque no aprendí jamás.
¿Cuál es el animal que siempre llega al final?
¿Qué animal de buen olfato, cazador dentro de casa, rincón por rincón repasa y lame, si pilla, un plato?
De verde esmeralda sobre la tapiada, rabo rabilargo, pata estirada, corre que te corre, mocita salada.
Una pata con dos pies, ¿es cosa que puede ser?
Del agua soy, tierra y aire cuando de andar me canso, si se me antoja vuelo si se me antoja nado.
¿Quién es el que hace, ya le pregunten o no, con la cabeza que sí y con la cola que no?
