Nadie admira tu cantar,
ni tus patas, ni tu pico,
ya que todos quedan
prendados de tu abanico.

Cerca del polo, desnuda, sentada sobre una roca, suave, negra, bigotuda.

Aunque no soy pajarillo canto sin ninguna pena y cuando en plural me usan represento la condena.

Lo mismo que un galgo valgo, su retrato soy y amigo, y si por el campo salgo, las liebres mucho persigo, y es cierto que no soy galgo.

El roer es mi trabajo, el queso mi aperitivo y el gato ha sido siempre mi más temido enemigo.

Si te pregunto cómo se llama este gran bicho, ya te lo he dicho.

Si la tienes tú la buscas, si no la tienes, ni la buscas, ni la quieres.

¿Cuál será aquel animal que rebuzna y no es borrico; en la cara, en el hocico y en el cuerpo es casi igual; que trabaja irracional, que lo que come merece, tiene de burro la cara, no es borrico y lo parece?

Desde hace miles de años hemos transportado al hombre; ahora nos lleva escondidos en el motor de su coche.

Mi nombre lo leo, mi apellido es pardo, quién no lo adivine, es un poco tardo.

Me encuentras en la playa a la sombra y al sol, mi nombre tiene cara y también tiene col.