Nadie admira tu cantar,
ni tus patas, ni tu pico,
ya que todos quedan
prendados de tu abanico.
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Míralo del derecho y del revés, va y viene, viene y va. Si taba no es, ¿Qué será?
Aunque no soy florista trabajo con flores y por más que me resista el hombre arrebata el fruto de mis labores.
En alto vive, en alto mora, en alto teje, la tejedora.
No vuela y tiene un ala, no es camión y hace «cran».
¿Quién es este que se arrima trayendo su casa encima?
Alto, altanero, gran caballero, gorro de grana, capa dorada, espuelas de acero.
Avión minúsculo, picando en barrena sobre nuestro músculo.
De colores muy galano, soy bruto y no lo parezco, perpetua prisión padezco, uso del lenguaje humano, si bien de razón carezco.
Me encuentras en la playa a la sombra y al sol, mi nombre tiene cara y también tiene col.
¿Quién allá en lo alto en las ramas mora y allí esconde, avara, todo lo que roba?
