Nadie admira tu cantar,
ni tus patas, ni tu pico,
ya que todos quedan
prendados de tu abanico.

Lo rascaba llorando de la crin a la cola y en él se iba trotando por una loma.

¿Quién es el animal que come con las patas?

Topó mi padre en la iglesia con uno vestido de negro, ni era fraile, ni era cura, que era lo que dije primero.

Con su risa mañanera toda la playa alborota, pescadora y marinera.

Es blanca como la nieve, es negra como el carbón, las patas como una vela, el cuello como una hoz.

Donde nadie sube, trepo, donde nadie anda, trisco, muy poco estoy en el valle, pues lo mío son los riscos.

Volando en el aire, y besando las flores, se pasa su vida, de luz y colores.

Viajeras somos de negros vestidos, debajo de las tejas hacemos los nidos.

Es negro como un curita y no se cansa de hacer bolitas.

¿Quién hace su casa en la verde rama, y allí a sus hijos solicita y llama?