¿Qué es, qué es,
del tamaño de una nuez,
que sube la cuesta
y no tiene pies?
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¿Qué clarín suena en la noche que a todos desvela al punto? No es soldado, ni marino, ni músico de conjunto.
Avión minúsculo, picando en barrena sobre nuestro músculo.
Tengo alas y pico y hablo y hablo sin saber lo que digo.
Tiene famosa memoria, gran tamaño y dura piel, y la nariz más grandota que en el mundo pueda haber.
De China vengo, en Murcia vivo, como morera, seda fabrico.
Aunque no soy florista trabajo con flores y por más que me resista el hombre arrebata el fruto de mis labores.
¿Qué animal de buen olfato, cazador dentro de casa, rincón por rincón repasa y lame, si pilla, un plato?
¿Quién hace en los troncos su oscura casita y allí esconde, avara, cuanto necesita?
Volando en el aire, y besando las flores, se pasa su vida, de luz y colores.
Soy roja como un rubí y llevo pintitas negras, me encuentro en el jardín, en las plantas o en la hierba.
