¿Qué hay en semana,
en minuto y en mes,
pero no en hora ni en tres?
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Aunque diciendo mi nombre des tú casi un estornudo, hacha me tiene en su vientre pero mi sonido es mudo.
¿Que es lo que se repite una vez cada minuto, dos veces cada momento y nunca en cien años?
Una letra pizpireta, de perdiz y cazoleta que se esconde en la maceta.
No me pronuncies dos veces que tengo sonido feo; siendo la letra del kilo en carreteras me veo.
Formo parte de París, en el fin del mar me encuentro, en el principio de Roma y, del Norte, estoy en el centro.
Una vez en un minuto, dos veces en un momento, tres veces en mimetismo, y en cuatro, ¡no la encuentro!.
¿Qué hay en semana, en minuto y en mes, pero no en hora ni en tres?
En medio del cielo estoy sin ser sol, ni luna llena, sin ser lucero, ni estrella; a ver si aciertas quién soy.
Me puedes ver en tu piso, y también en tu nariz; sin mí no habría ricos y nadie sería feliz.
En medio del mar estoy, no soy ni buque ni vela, y si vas al arsenal, me encontrarás la primera.
