¿Qué hay en semana,
en minuto y en mes,
pero no en hora ni en tres?
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¿Sabes de alguna letrita, que si la vuelta le das, enseguida se convierte de consonante en vocal?
Sin ser el padre de Adán, principio y fin del alma he sido. En medio del mar y al final de la tierra, se escucha mi sonido.
Una cosa quisicosa, de ovalada construcción, todos los hombres la tienen, pero las mujeres, no. El Obispo como todos también tiene dos.
La última soy del cielo, en Dios el tercer lugar, me encuentras siempre en navío, y nunca estoy en el mar.
En Melilla hay tres, en Madrid ninguna, en Castilla dos y en Galicia una.
Mi sombrero es una ola, estoy en medio del año, nunca estoy en caracola y sí al final del castaño.
Wamba y Witiza me tienen de pie, Víctor sólo a medias y Muza al revés.
¿Que es lo que se repite una vez cada minuto, dos veces cada momento y nunca en cien años?
Soy un palito muy derechito, y encima de la frente llevo un mosquito, que ni pica, ni vuela, ni toca la vihuela.
Una letra pizpireta, de perdiz y cazoleta que se esconde en la maceta.
