¿Qué hay en semana,
en minuto y en mes,
pero no en hora ni en tres?
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Soy la redondez del Mundo, sin mí no puede haber Dios, Papas y Cardenales sí, pero Pontífices no.
Aunque diciendo mi nombre des tú casi un estornudo, hacha me tiene en su vientre pero mi sonido es mudo.
Detrás de la i la encontrarás. Mueve las piernas y la bailarás.
Mi sombrero es una ola, estoy en medio del año, nunca estoy en caracola y sí al final del castaño.
¿Sabes de alguna letrita, que si la vuelta le das, enseguida se convierte de consonante en vocal?
¿Que es lo que se repite una vez cada minuto, dos veces cada momento y nunca en cien años?
Una cosa quisicosa, de ovalada construcción, todos los hombres la tienen, pero las mujeres, no. El Obispo como todos también tiene dos.
A la orilla del mar estoy, y sin mi no hay amor. Soy primera en el misterio y no existo en el dolor.
No me pronuncies dos veces que tengo sonido feo; siendo la letra del kilo en carreteras me veo.
En medio del mar estoy, no soy ni buque ni vela, y si vas al arsenal, me encontrarás la primera.
