Siempre se muere escondida
sin dar guerra,
por dar a otros su vida
bajo tierra.
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¿Qué es, qué no es? Está en el jardín, también en tus pies.
De mi tronco herido sacan la resina. En las piñas guardo todas mis semillas.
En primavera te deleito, en verano te refresco, en otoño te alimento y en invierno te caliento.
Antes éramos lozanas, en el estío, verdillas, ahora el viento nos lleva de un lado a otro, amarillas.
Vive en todas las clases de climas y de él comen piñones mis primas.
En el origen la respuesta está, en el fin, continuidad, y si no dice la verdad, tienes la réplica ya.
Está en la navaja y está en el cuaderno, se cae del árbol antes del invierno.
Es un árbol muy alto de estrecha copa, en el cementerio es donde mora.
Verde me crié, negro me volví, ahora me visten de blanco, para poderme vender.
No creo que tanto valga y hay que ser bastante bobo para cometer un robo de tal planta que no es alga.
