Sin el aire yo no vivo;
sin la tierra yo me muero;
tengo yemas sin ser huevo,
y copa sin ser sombrero.
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¿Qué es, qué no es? Está en el jardín, también en tus pies.
Aunque es madre nunca ha parido, aunque es selva nunca dio abrigo; nace y no sabe andar pero enseguida se pone a trepar.
Hay quien bebe por la boca, que es la forma de beber, pero sé de alguien que bebe solamente por los pies.
Son nuestras blancas flores a veces tan tempranas, que la nieve, envidiosa, viene a ver si nos gana
Es un árbol muy alto de estrecha copa, en el cementerio es donde mora.
En la tierra te sembraron, las aves te desearon, cuando estuviste dorado los hombres te segaron.
De bronce el tronco, las hojas de esmeralda, el fruto de oro, las flores de plata.
Ciertamente tiene nombre de calamar espero que no te asombre si por él voy a trepar.
Mis flores son las primeras en todas las primaveras. Mi semilla está escondida en estuches de madera.
Mi nombre es de peregrino y tengo virtud notable, me encuentras en los caminos y mi olor es agradable.
