Sin el aire yo no vivo;
sin la tierra yo me muero;
tengo yemas sin ser huevo,
y copa sin ser sombrero.
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Aunque es madre nunca ha parido, aunque es selva nunca dio abrigo; nace y no sabe andar pero enseguida se pone a trepar.
Es un árbol muy alto de estrecha copa, en el cementerio es donde mora.
Alta como un pino, verde como un lino, con las hojas anchas y el fruto amarillo.
Son nuestras blancas flores a veces tan tempranas, que la nieve, envidiosa, viene a ver si nos gana
Adivina adivinador, ¿cuál es el árbol que no da flor?.
En el origen la respuesta está, en el fin, continuidad, y si no dice la verdad, tienes la réplica ya.
Siempre se muere escondida sin dar guerra, por dar a otros su vida bajo tierra.
Verde soy, verde seré, no me toques que te picaré.
Mi fruto es el dátil, mi hoja la palma, que la vemos mucho por Semana Santa.
No creo que tanto valga y hay que ser bastante bobo para cometer un robo de tal planta que no es alga.
