Sin el aire yo no vivo;
sin la tierra yo me muero;
tengo yemas sin ser huevo,
y copa sin ser sombrero.
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De bronce el tronco, las hojas de esmeralda, el fruto de oro, las flores de plata.
En el origen la respuesta está, en el fin, continuidad, y si no dice la verdad, tienes la réplica ya.
Está en la navaja y está en el cuaderno, se cae del árbol antes del invierno.
Vive en todas las clases de climas y de él comen piñones mis primas.
Como cuerda yo amarro, como cadenas sujeto, tengo un brazo y muchos dedos enterrados por el suelo.
Mi fruto es el dátil, mi hoja la palma, que la vemos mucho por Semana Santa.
Soy una hierba trepadora y altanera que cubro más una pared que una pradera
Antes éramos lozanas, en el estío, verdillas, ahora el viento nos lleva de un lado a otro, amarillas.
De mi tronco herido sacan la resina. En las piñas guardo todas mis semillas.
Hay quien bebe por la boca, que es la forma de beber, pero sé de alguien que bebe solamente por los pies.
