Soy un animal patoso,
y cuento con muchas patas;
pero, en cambio, sólo tengo
un pico y un par de alas.

Cerca del polo, desnuda, sentada sobre una roca, suave, negra, bigotuda.

Volando en el aire, y besando las flores, se pasa su vida, de luz y colores.

En el campo me crié dando voces como loca; me ataron de pies y manos para quitarme la ropa.

Tengo tinta, tengo plumas y brazos tengo, además, pero no puedo escribir, porque no aprendí jamás.

Detras de mi corre el perro, voy detras de los ratones, me gusta comer pescado y acostarme en los sillones. ¿Quién soy?

Topó mi padre en la iglesia con uno vestido de negro, ni era fraile, ni era cura, que era lo que dije primero.

Tiene ojos de gato y no es gato, orejas de gato y no es gato; patas de gato y no es gato; rabo de gato y no es gato, maúlla y no es gato.

Alas de muchos colores se pierden entre las flores.

Lo rascaba llorando de la crin a la cola y en él se iba trotando por una loma.

Nadie admira tu cantar, ni tus patas, ni tu pico, ya que todos quedan prendados de tu abanico.