Tengo ocho patas
cargadas de ventosas,
y paseo por las rocas,
meciéndome en las olas.
¿Quién soy?

Llevo pijama a diario sin guardarlo en el armario.

Hablo y no pienso, lloro y no siento, río sin razón y miento sin intención.

Con la primavera, llega la viajera. Su nido es de barro y su cola, de tijera.

Iba una vaca de lado, luego resultó pescado.

De celda en celda voy pero presa no estoy.

Verde como el campo, campo no es, habla como el hombre, hombre no es.

Su padre relincha con pésima voz, su madre rebuzna y suelta una coz.

Sin salir de su casa por todos los sitios pasa.

Anda, nada, vuela, no gasta zapato, va dejando estela.

Avión minúsculo, picando en barrena sobre nuestro músculo.