Tengo ocho patas
cargadas de ventosas,
y paseo por las rocas,
meciéndome en las olas.
¿Quién soy?
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Donde nadie sube, trepo, donde nadie anda, trisco, muy poco estoy en el valle, pues lo mío son los riscos.
Soy chiquitito, puedo nadar, vivo en los ríos y en alta mar.
Nadie admira tu cantar, ni tus patas, ni tu pico, ya que todos quedan prendados de tu abanico.
Un espléndido abanico que no produce pavor, sus alas, plumas y pico son reales, sí señor.
En un monte muy espeso anda un animal sin hueso.
De colores muy galano, soy bruto y no lo parezco, perpetua prisión padezco, uso del lenguaje humano, si bien de razón carezco.
Tiene ojos de gato y no es gato, orejas de gato y no es gato; patas de gato y no es gato; rabo de gato y no es gato, maúlla y no es gato.
María Penacho parió un muchacho, ni vivo ni muerto, ni hembra ni macho.
Por más que se suena el moco le cuelga.
Las cinco vocales en su nombre lleva, y no siendo ave por la noche vuela.
