Tengo ocho patas
cargadas de ventosas,
y paseo por las rocas,
meciéndome en las olas.
¿Quién soy?
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Topó mi padre en la iglesia con uno vestido de negro, ni era fraile, ni era cura, que era lo que dije primero.
Mis patas largas, mi pico largo, hago mi casa en el campanario.
María Penacho parió un muchacho, ni vivo ni muerto, ni hembra ni macho.
¿Quién hace en los troncos su oscura casita y allí esconde, avara, cuanto necesita?
Tiene famosa memoria, gran tamaño y dura piel, y la nariz más grandota que en el mundo pueda haber.
Canta cuando amanece y vuelve a cantar cuando el día desaparece.
De tierra morena vengo, estirando y encogiendo, amárrenme las gallinas, que a los perros no les temo.
Anido en las torres, largo cuello tengo y todos los años por San Blas vengo.
Te doy leche y mi lana, y para hablar digo: «beeeee», si no adivinas mi nombre yo nunca te lo diré.
Este es un animal, de tal modo original, que al ponerse cara arriba, ya no se llama igual.
