Tengo ocho patas
cargadas de ventosas,
y paseo por las rocas,
meciéndome en las olas.
¿Quién soy?

Si te pregunto cómo se llama este gran bicho, ya te lo he dicho.

Me roban mi vestidura porque la fuerza es su ley y visten con mis despojos desde el esclavo hasta el rey.

Las cinco vocales en su nombre lleva, y no siendo ave por la noche vuela.

Todo lo lleva delante, los colmillos para la lucha y la trompa para la ducha.

Adivina quien yo soy: al ir parece que vengo, y al venir, es que me voy.

Soy roja como un rubí y llevo pintitas negras, me encuentro en el jardín, en las plantas o en la hierba.

Prima hermana del conejo, aunque de lomo más alto, domina bien la carrera y el salto.

Lo mismo que un galgo valgo, su retrato soy y amigo, y si por el campo salgo, las liebres mucho persigo, y es cierto que no soy galgo.

Cerca del polo, desnuda, sentada sobre una roca, suave, negra, bigotuda.

Es la reina de los mares, su dentadura es muy buena, y por no ir nunca vacía, siempre dicen que va llena.