Tengo ocho patas
cargadas de ventosas,
y paseo por las rocas,
meciéndome en las olas.
¿Quién soy?
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Aunque no soy florista trabajo con flores y por más que me resista el hombre arrebata el fruto de mis labores.
Garra pero no mata, pata pero no de vaca.
Alas de muchos colores se pierden entre las flores.
Avión minúsculo, picando en barrena sobre nuestro músculo.
De celda en celda voy pero presa no estoy.
María Penacho parió un muchacho, ni vivo ni muerto, ni hembra ni macho.
Lo rascaba llorando de la crin a la cola y en él se iba trotando por una loma.
En alto vive, en alto vuela, en alto toca las castañuelas.
Sin salir de su casa por todos los sitios pasa.
Grandes patazas, chicas manitas, lindos colores en mis alitas, salto y no sé dónde caeré.
