Tengo tinta, tengo plumas
y brazos tengo, además,
pero no puedo escribir,
porque no aprendí jamás.

Volando en el aire, y besando las flores, se pasa su vida, de luz y colores.

A la orilla de los ríos, croan sin meterse en líos, saltos dan, mas no son osos sino animales verdosos.

Tengo alas y pico y hablo y hablo sin saber lo que digo.

María Penacho parió un muchacho, ni vivo ni muerto, ni hembra ni macho.

Lo mismo que un galgo valgo, su retrato soy y amigo, y si por el campo salgo, las liebres mucho persigo, y es cierto que no soy galgo.

Iba una vaca de lado, luego resultó pescado.

Avión minúsculo, picando en barrena sobre nuestro músculo.

Soy roja como un rubí y llevo pintitas negras, me encuentro en el jardín, en las plantas o en la hierba.

No vuela y tiene un ala, no es camión y hace «cran».

Si la tienes tú la buscas, si no la tienes, ni la buscas, ni la quieres.