Tengo tinta, tengo plumas
y brazos tengo, además,
pero no puedo escribir,
porque no aprendí jamás.

¿Qué animal de buen olfato, cazador dentro de casa, rincón por rincón repasa y lame, si pilla, un plato?

Cuando nada en los ríos parece un tronco flotante, pero si muestra sus dientes todos huyen al instante.

Mis patas largas, mi pico largo, hago mi casa en el campanario.

Alas de mil colores y se pierden entre las flores.

Lo rascaba llorando de la crin a la cola y en él se iba trotando por una loma.

¿Quién allá en lo alto en las ramas mora y allí esconde, avara, todo lo que roba?

Sobre la vaca, la «o», a que no lo aciertas, no.

Teje con maña, caza con saña.

Viste de chaleco blanco, y también de negro frac, es un ave que no vuela, pero nada. ¿Que será?

Por más que se suena el moco le cuelga.