Tengo tinta, tengo plumas
y brazos tengo, además,
pero no puedo escribir,
porque no aprendí jamás.

María Penacho parió un muchacho, ni vivo ni muerto, ni hembra ni macho.

¿Qué animal de buen olfato, cazador dentro de casa, rincón por rincón repasa y lame, si pilla, un plato?

No lo parezco y soy pez, y mi forma la refleja una pieza de ajedrez.

Adivina, adivinajera: no tiene traje y sí faltriquera.

Lenta dicen que es porque sólo asoma la cabeza, las patas y los pies.

En alto vive, en alto mora, en alto teje, la tejedora.

Viste de chaleco blanco, y también de negro frac, es un ave que no vuela, pero nada. ¿Que será?

Vivo en el mar sin ser pez, y soy siempre juguetón, nunca me baño en el Rhin, pues soy el mismo del fin.

Su padre relincha con pésima voz, su madre rebuzna y suelta una coz.

Soy pequeño y alargado, en dos conchas colocado, como no puedo nadar, me pego a las rocas del mar.