Tengo tinta, tengo plumas
y brazos tengo, además,
pero no puedo escribir,
porque no aprendí jamás.

María Penacho parió un muchacho, ni vivo ni muerto, ni hembra ni macho.

Alto, altanero, gran caballero, gorro de grana, capa dorada, espuelas de acero.

Mi nombre lo leo, mi apellido es pardo, quién no lo adivine, es un poco tardo.

Voy con mi casa al hombro, camino sin tener patas, y voy marcando mi huella con un hilito de plata.

Viste de chaleco blanco, y también de negro frac, es un ave que no vuela, pero nada. ¿Que será?

Duro por arriba, duro por abajo, cara de serpiente y patas de palo.

Lo rascaba llorando de la crin a la cola y en él se iba trotando por una loma.

Adivina, adivinajera: no tiene traje y sí faltriquera.

Piensa poco y salta mucho, dime su nombre que no te escucho.

Larga y lisa, larga y lisa, llevo puesta una camisa, toda bordada, bordada, sin costura ni puntada.