Tengo tinta, tengo plumas
y brazos tengo, además,
pero no puedo escribir,
porque no aprendí jamás.

Anda, nada, vuela, no gasta zapato, va dejando estela.

Piensa poco y salta mucho, dime su nombre que no te escucho.

Sin tener alas yo vuelo. Tengo cola y no soy ave, y como usted muy bien sabe, sin viento me voy al suelo.

¿Quién hace su casa en la verde rama, y allí a sus hijos solicita y llama?

Soy un animal patoso, y cuento con muchas patas; pero, en cambio, sólo tengo un pico y un par de alas.

Tiene famosa memoria, gran tamaño y dura piel, y la nariz más grandota que en el mundo pueda haber.

Me roban mi vestidura porque la fuerza es su ley y visten con mis despojos desde el esclavo hasta el rey.

Lo mismo que un galgo valgo, su retrato soy y amigo, y si por el campo salgo, las liebres mucho persigo, y es cierto que no soy galgo.

Sobre la vaca, la «o», a que no lo aciertas, no.

Adivina quien yo soy: al ir parece que vengo, y al venir, es que me voy.