Tengo tinta, tengo plumas
y brazos tengo, además,
pero no puedo escribir,
porque no aprendí jamás.
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Mis patas largas, mi pico largo, hago mi casa en el campanario.
Canto en la orilla, vivo en el agua, no soy pescado, ni soy cigarra.
Un espléndido abanico que no produce pavor, sus alas, plumas y pico son reales, sí señor.
Nace en la dehesa y come en tu mesa.
De frente miro al sol sin que me ciegue, más alto vuelo que ave alguna, símbolo soy de imperios y reyes y dos cabezas a veces me dibujan. ¿Quién soy?
Grandes patazas, chicas manitas, lindos colores en mis alitas, salto y no sé dónde caeré.
¿Qué clarín suena en la noche que a todos desvela al punto? No es soldado, ni marino, ni músico de conjunto.
Es blanca como la nieve, es negra como el carbón, las patas como una vela, el cuello como una hoz.
El roer es mi trabajo, el queso mi aperitivo y el gato ha sido siempre mi más temido enemigo.
Prima hermana del conejo, aunque de lomo más alto, domina bien la carrera y el salto.
