Tengo tinta, tengo plumas
y brazos tengo, además,
pero no puedo escribir,
porque no aprendí jamás.

Nunca pongo mala cara, aunque siempre me dan col, acierta bobalicón.

Si te pregunto cómo se llama este gran bicho, ya te lo he dicho.

¿Qué clarín suena en la noche que a todos desvela al punto? No es soldado, ni marino, ni músico de conjunto.

¿Cuál será aquel animal que rebuzna y no es borrico; en la cara, en el hocico y en el cuerpo es casi igual; que trabaja irracional, que lo que come merece, tiene de burro la cara, no es borrico y lo parece?

Canto en la orilla, vivo en el agua, no soy pescado, ni soy cigarra.

Si la tienes tú la buscas, si no la tienes, ni la buscas, ni la quieres.

¿Qué animal de buen olfato, cazador dentro de casa, rincón por rincón repasa y lame, si pilla, un plato?

Este es un animal, de tal modo original, que al ponerse cara arriba, ya no se llama igual.

A la orilla de los ríos, croan sin meterse en líos, saltos dan, mas no son osos sino animales verdosos.

Verde como el campo, campo no es, habla como el hombre, hombre no es.