Tengo tinta, tengo plumas
y brazos tengo, además,
pero no puedo escribir,
porque no aprendí jamás.

Con la primavera, llega la viajera. Su nido es de barro y su cola, de tijera.

Si te pregunto cómo se llama este gran bicho, ya te lo he dicho.

Un solo portero, un solo inquilino, tu casa redonda la llevas contigo.

Su padre relincha con pésima voz, su madre rebuzna y suelta una coz.

Es que el pobre ve tan poco que tampoco mira ya, topa que topa que topa, con la topa lo hallarás.

Del agua soy, tierra y aire cuando de andar me canso, si se me antoja vuelo si se me antoja nado.

Todo lo lleva delante, los colmillos para la lucha y la trompa para la ducha.

Larga y lisa, larga y lisa, llevo puesta una camisa, toda bordada, bordada, sin costura ni puntada.

Con cuello largo y finito se pasea muy feliz, sólo si fueras mosquito le verias la nariz.

Sobre la vaca, la «o», a que no lo aciertas, no.