Tengo tinta, tengo plumas
y brazos tengo, además,
pero no puedo escribir,
porque no aprendí jamás.

Por más que se suena el moco le cuelga.

Con su trompa preparada pasa a tu lado zumbando, se posa en tu piel desnuda y tu sangre va chupando.

Tengo tinta, tengo plumas y brazos tengo, además, pero no puedo escribir, porque no aprendí jamás.

Tiene las orejas largas, tiene la cola pequeña, en los corrales se cría y en el monte tiene cuevas.

De frente miro al sol sin que me ciegue, más alto vuelo que ave alguna, símbolo soy de imperios y reyes y dos cabezas a veces me dibujan. ¿Quién soy?

Volando en el aire, y besando las flores, se pasa su vida, de luz y colores.

Anda, nada, vuela, no gasta zapato, va dejando estela.

¿Quién hace en los troncos su oscura casita y allí esconde, avara, cuanto necesita?

Lo mismo que un galgo valgo, su retrato soy y amigo, y si por el campo salgo, las liebres mucho persigo, y es cierto que no soy galgo.

Adivina, adivinajera: no tiene traje y sí faltriquera.