Tengo tinta, tengo plumas
y brazos tengo, además,
pero no puedo escribir,
porque no aprendí jamás.

Lenta dicen que es porque sólo asoma la cabeza, las patas y los pies.

Topó mi padre en la iglesia con uno vestido de negro, ni era fraile, ni era cura, que era lo que dije primero.

María Penacho parió un muchacho, ni vivo ni muerto, ni hembra ni macho.

Soy amiga de la luna, soy enemiga del sol; si viene la luz del día, alzo mi luz y me voy.

Soy pequeño y alargado, en dos conchas colocado, como no puedo nadar, me pego a las rocas del mar.

Aunque yo llevo pijama, siempre ando muy despierta, por no servir al león de suculenta merienda.

Quien es este que se arrima trayendo su casa arriba

Si te pregunto cómo se llama este gran bicho, ya te lo he dicho.

Salta y salta, y la colita le falta.

Viajeras somos de negros vestidos, debajo de las tejas hacemos los nidos.