Tiene ojos de gato y no es gato,
orejas de gato y no es gato;
patas de gato y no es gato;
rabo de gato y no es gato,
maúlla y no es gato.

De negro y en procesión adivina quiénes son.

Soy pequeño y alargado, en dos conchas colocado, como no puedo nadar, me pego a las rocas del mar.

María Penacho parió un muchacho, ni vivo ni muerto, ni hembra ni macho.

Te doy leche y mi lana, y para hablar digo: «beeeee», si no adivinas mi nombre yo nunca te lo diré.

Mi reinado está en el mar, soy de peso regordeta; un día, siglos atrás, me tragué entero a un profeta aunque luego lo expulsé al pensar que estaba a dieta.

Con la primavera, llega la viajera. Su nido es de barro y su cola, de tijera.

Este es un animal, de tal modo original, que al ponerse cara arriba, ya no se llama igual.

Anda, nada, vuela, no gasta zapato, va dejando estela.

Mientras ella cacarea, él va buscando pelea.

Tiene lamparitas de luz verde y cuando es de noche las enciende.