Trabajar, siempre mucho trabajé;
aunque nunca estudié
en la escuela me conocen bien;
algunos dicen de mí: «terco bicho es»
y Pinocho mucho se asustó
cuando en mí casi se convirtió.

Aunque no soy florista trabajo con flores y por más que me resista el hombre arrebata el fruto de mis labores.

¿Quién hace su casa en la verde rama, y allí a sus hijos solicita y llama?

Nunca pongo mala cara, aunque siempre me dan col, acierta bobalicón.

¿Cuál será aquel animal que rebuzna y no es borrico; en la cara, en el hocico y en el cuerpo es casi igual; que trabaja irracional, que lo que come merece, tiene de burro la cara, no es borrico y lo parece?

Alas de mil colores y se pierden entre las flores.

Vive en el desierto, mata a las personas, debajo de las piedras, muy bien se acomoda.

Su padre relincha con pésima voz, su madre rebuzna y suelta una coz.

Avión minúsculo, picando en barrena sobre nuestro músculo.

De verde esmeralda sobre la tapiada, rabo rabilargo, pata estirada, corre que te corre, mocita salada.

Grandes patazas, chicas manitas, lindos colores en mis alitas, salto y no sé dónde caeré.