Trabajar, siempre mucho trabajé;
aunque nunca estudié
en la escuela me conocen bien;
algunos dicen de mí: «terco bicho es»
y Pinocho mucho se asustó
cuando en mí casi se convirtió.
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En el campo me crié dando voces como loca; me ataron de pies y manos para quitarme la ropa.
Alas de muchos colores se pierden entre las flores.
Lo rascaba llorando de la crin a la cola y en él se iba trotando por una loma.
Con la primavera, llega la viajera. Su nido es de barro y su cola, de tijera.
¿Qué animal de buen olfato, cazador dentro de casa, rincón por rincón repasa y lame, si pilla, un plato?
Verde nace, verde se cría y verde sube los troncos arriba.
De celda en celda voy pero presa no estoy.
No es león y tiene garra, no es pato y tiene pata.
Mi casa llevo a cuestas, tras de mí dejo un sendero, soy lento de movimientos, no le gusto al jardinero.
No vuela y tiene un ala, no es camión y hace «cran».
