Tres partes tiene mi nombre:
en Francia está la primera,
la segunda, aunque te asombre,
dentro de un cisne se esconde
y la tercera la tiene la cocinera.

Tres partes tiene mi nombre: en Francia está la primera, la segunda, aunque te asombre, dentro de un cisne se esconde y la tercera la tiene la cocinera.

Con la cama de un navío y casa de centinela, se hace el nombre de mi dama sin que le falte una letra.

Tiene cuatro letras, cuatro nada más, si repites una sílaba, su nombre dirás.

Vi sentada en un balcón, a una hermosa dama, mira el primer renglón, y sabrás cómo se llama.

Empieza por te y acaba en esa, ¿quién será esa?

Dime, ¿qué te tomas en nombre de esta persona?

«Sí mona, así te quiero», un galán aseguraba y a su dama así le daba, astuto, su nombre entero.

Caminando por la calle con un hombre me encontré, para saludarlo tuve que sacar los dedos del pastel. Ya te dije el nombre del hombre aquel.

Nace en el mar, muere en el río. Ese es mi nombre... ¡pues vaya un lío!

De Isabel, quitando el «bel», y de Lucas, lo postrero. ¿Cómo se llama la joven? Adivina, caballero.