Tres partes tiene mi nombre:
en Francia está la primera,
la segunda, aunque te asombre,
dentro de un cisne se esconde
y la tercera la tiene la cocinera.

Detrás de una esquina, hay una tina llena de flores, si eres discreta, acierta mi nombre.

Caminando por la calle con un hombre me encontré, para saludarlo tuve que sacar los dedos del pastel. Ya te dije el nombre del hombre aquel.

«Sí mona, así te quiero», un galán aseguraba y a su dama así le daba, astuto, su nombre entero.

Con la cama de un navío y casa de centinela, se hace el nombre de mi dama sin que le falte una letra.

Tres partes tiene mi nombre: en Francia está la primera, la segunda, aunque te asombre, dentro de un cisne se esconde y la tercera la tiene la cocinera.

Paco Pepe es ese hombre, ¿me puedes decir su nombre?

En este banco hay un padre y un hijo, el hijo se llama Juan y el padre ya te lo he dicho.

Tiene cuatro letras, cuatro nada más, si repites una sílaba, su nombre dirás.

Del mar salió mi nombre y, tan desgraciada nací, que, huyendo de la desgracia, contra una garita di.

Con «V» empieza mi nombre, suelo ir con la corriente, dicen de mí -por costumbre- que donde voy, va la gente.