Un espléndido abanico
que no produce pavor,
sus alas, plumas y pico
son reales, sí señor.
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Si te pregunto cómo se llama este gran bicho, ya te lo he dicho.
Hablo y no pienso, lloro y no siento, río sin razón y miento sin intención.
¿Quién hace su casa en la verde rama, y allí a sus hijos solicita y llama?
¿Qué animal de buen olfato, cazador dentro de casa, rincón por rincón repasa y lame, si pilla, un plato?
Iba una vaca de lado, luego resultó pescado.
Dos pinzas tengo, hacia atrás camino, de mar o de río en el agua vivo.
¿Quién es el animal que come con las patas?
Donde nadie sube, trepo, donde nadie anda, trisco, muy poco estoy en el valle, pues lo mío son los riscos.
¿Qué es, qué es, del tamaño de una nuez, que sube la cuesta y no tiene pies?
¿Quién hace en los troncos su oscura casita y allí esconde, avara, cuanto necesita?
