Un espléndido abanico
que no produce pavor,
sus alas, plumas y pico
son reales, sí señor.

Viste de chaleco blanco, y también de negro frac, es un ave que no vuela, pero nada. ¿Que será?

En alto vive, en alto mora, en alto teje, la tejedora.

Zumba que te zumba, van y vienen sin descanso, de flor en flor trajinando y nuestra vida endulzando.

Soy roja como un rubí y llevo pintitas negras, me encuentro en el jardín, en las plantas o en la hierba.

Vivo en el mar sin ser pez, y soy siempre juguetón, nunca me baño en el Rhin, pues soy el mismo del fin.

Envuelto en un cobertor, haga frío o calor.

Tengo tinta, tengo plumas y brazos tengo, además, pero no puedo escribir, porque no aprendí jamás.

Anda, nada, vuela, no gasta zapato, va dejando estela.

¿Cuál será aquel animal que rebuzna y no es borrico; en la cara, en el hocico y en el cuerpo es casi igual; que trabaja irracional, que lo que come merece, tiene de burro la cara, no es borrico y lo parece?

Animal soy, desde luego; me llaman el jorobado, y que tengo cuatro patas, ya se da por descontado.