Un espléndido abanico
que no produce pavor,
sus alas, plumas y pico
son reales, sí señor.

Topó mi padre en la iglesia con uno vestido de negro, ni era fraile, ni era cura, que era lo que dije primero.

Con su risa mañanera toda la playa alborota, pescadora y marinera.

De verde esmeralda sobre la tapiada, rabo rabilargo, pata estirada, corre que te corre, mocita salada.

¿Quién hace su casa en la verde rama, y allí a sus hijos solicita y llama?

Verde como el campo, campo no es, habla como el hombre, hombre no es.

Grandes patazas, chicas manitas, lindos colores en mis alitas, salto y no sé dónde caeré.

Adivina quien yo soy: al ir parece que vengo, y al venir, es que me voy.

Alas de mil colores y se pierden entre las flores.

¿Qué clarín suena en la noche que a todos desvela al punto? No es soldado, ni marino, ni músico de conjunto.

Aunque no soy florista trabajo con flores y por más que me resista el hombre arrebata el fruto de mis labores.