Una letra pizpireta,
de perdiz y cazoleta
que se esconde en la maceta.

Me puedes ver en tu piso, y también en tu nariz; sin mí no habría ricos y nadie sería feliz.

Mi sombrero es una ola, estoy en medio del año, nunca estoy en caracola y sí al final del castaño.

¿Que es lo que se repite una vez cada minuto, dos veces cada momento y nunca en cien años?

Una cosa quisicosa, de ovalada construcción, todos los hombres la tienen, pero las mujeres, no. El Obispo como todos también tiene dos.

Una letra pizpireta, de perdiz y cazoleta que se esconde en la maceta.

Formo parte de París, en el fin del mar me encuentro, en el principio de Roma y, del Norte, estoy en el centro.

Aunque diciendo mi nombre des tú casi un estornudo, hacha me tiene en su vientre pero mi sonido es mudo.

No está nunca en la vereda, pero siempre está en la calle, nunca está con cerradura, pero siempre está con llave.

León la tiene delante, Motril la lleva detrás y, justo, justo en el medio verás que la tiene Blas.

Una vez en un minuto, dos veces en un momento, tres veces en mimetismo, y en cuatro, ¡no la encuentro!.