Volando en el aire,
y besando las flores,
se pasa su vida,
de luz y colores.
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De celda en celda voy pero presa no estoy.
El roer es mi trabajo, el queso mi aperitivo y el gato ha sido siempre mi más temido enemigo.
¿Qué clarín suena en la noche que a todos desvela al punto? No es soldado, ni marino, ni músico de conjunto.
Anda, nada, vuela, no gasta zapato, va dejando estela.
Verde nace, verde se cría y verde sube los troncos arriba.
Por más que se suena el moco le cuelga.
Míralo del derecho y del revés, va y viene, viene y va. Si taba no es, ¿Qué será?
No vuela y tiene un ala, no es camión y hace «cran».
Mis patas largas, mi pico largo, hago mi casa en el campanario.
Desde hace miles de años hemos transportado al hombre; ahora nos lleva escondidos en el motor de su coche.
