Está en el edificio,
también en la maceta,
la llevas en el pie,
la coges en la huerta.

Antes éramos lozanas, en el estío, verdillas, ahora el viento nos lleva de un lado a otro, amarillas.

¿Qué es, qué no es? Está en el jardín, también en tus pies.

Mi fruto es el dátil, mi hoja la palma, que la vemos mucho por Semana Santa.

Siempre se muere escondida sin dar guerra, por dar a otros su vida bajo tierra.

Soy un árbol frondoso que da buen fruto pero cuando oyen mi nombre dicen que hurto.

Siempre mirando al sol y no soy un caracol. Giro y giro sin fin y no soy un bailarín.

Soy una hierba trepadora y altanera que cubro más una pared que una pradera

Giro mi cuerpo ante el sol, por ser mi dueño y señor.

Verde fue mi nacimiento, amarillo mi vivir, en una sábana blanca me envuelven para morir.

Verde soy, verde seré, no me toques que te picaré.