Por más que se suena
el moco le cuelga.

Con su trompa preparada pasa a tu lado zumbando, se posa en tu piel desnuda y tu sangre va chupando.

Tiene lamparitas de luz verde y cuando es de noche las enciende.

No vuela y tiene un ala, no es camión y hace «cran».

Desde hace miles de años hemos transportado al hombre; ahora nos lleva escondidos en el motor de su coche.

Sin salir de su casa por todos los sitios pasa.

¿Quién es el que hace, ya le pregunten o no, con la cabeza que sí y con la cola que no?

Piensa poco y salta mucho, dime su nombre que no te escucho.

Mi casa llevo a cuestas, tras de mí dejo un sendero, soy lento de movimientos, no le gusto al jardinero.

Alas de mil colores y se pierden entre las flores.

Nadie admira tu cantar, ni tus patas, ni tu pico, ya que todos quedan prendados de tu abanico.