Tiene luna,
no es planeta;
tiene marco
y no es puerta.

Pino sobre pino, sobre pino, lino, sobre lino, flores y alrededor amores.

Tiene luna, no es planeta; tiene marco y no es puerta.

Del techo al suelo, cortada y fina, tela con vuelo.

Es tu favorita cuando sientes frío; la encuentras escrita en el verso mío.

Me compran para dormir y me encanta sacudir. ¿Qué soy?

Está hecha de metal, de madera o de cristal y golpes siempre recibe cuando la entrada prohíbe.

¿Quién pensaréis que yo soy, que cuanto más y más lavo, mucho más sucia me voy?

Es un campo colorado con los surcos muy derechos; muy en alto está situado e inclinado de dos lados.

Tiene agua y no es botijo, está siempre en el jardín. Cada vez que se enrosca, aunque no espanta a una mosca tiene pinta de reptil. ¿Qué será?

Ruedo y ruedo, y en los bolsillos me quedo.