Siempre mirando al sol
y no soy un caracol.
Giro y giro sin fin
y no soy un bailarín.

Mi nombre es de peregrino y tengo virtud notable, me encuentras en los caminos y mi olor es agradable.

Antes éramos lozanas, en el estío, verdillas, ahora el viento nos lleva de un lado a otro, amarillas.

Aunque es madre nunca ha parido, aunque es selva nunca dio abrigo; nace y no sabe andar pero enseguida se pone a trepar.

Mi fruto es el dátil, mi hoja la palma, que la vemos mucho por Semana Santa.

Hay quien bebe por la boca, que es la forma de beber, pero sé de alguien que bebe solamente por los pies.

Está en la navaja y está en el cuaderno, se cae del árbol antes del invierno.

De bronce el tronco, las hojas de esmeralda, el fruto de oro, las flores de plata.

En el origen la respuesta está, en el fin, continuidad, y si no dice la verdad, tienes la réplica ya.

Son nuestras blancas flores a veces tan tempranas, que la nieve, envidiosa, viene a ver si nos gana

Alta como un pino, verde como un lino, con las hojas anchas y el fruto amarillo.