Adivina, adivinanza,
tiene un solo ojo
y una cara ancha.

Dos niñas van a la par, y no se pueden mirar.

Tiene grandes pabellones, pero no tiene habitaciones.

Atrás panza y delante espinazo, aciértamelo pedazo de ganso.

En la jirafa descuella, bajo la barba del rey, lo tiene cualquier botella, la camisa o el jersey.

Cueva con treinta y dos machacantes que dispone de un solo habitante.

Hay en la plaza nueva un monte, y en él dos cuevas. Más abajo un pozo hondo que tiene el brocal rojo. Altas ventanas, iguales, y en ellas, dos niñas bellas que, a través de los cristales, todo lo ven y lo observan.

Porque no se caiga pagan, pero, si se cae, nadie se agacha a recogerlo.

Uno larguito, dos más bajitos, otro chico y flaco, y otro gordazo.

Cuando sonríes asoman blancos como el azahar unas cositas que cortan y que pueden masticar.

¿Cuál es la mitad de uno?