Guardada en estrecha cárcel
por soldados de marfil,
está una roja culebra,
que es la madre del mentir.

Entre dos murallas blancas hay una flor colorada, que con lluvia o con buen tiempo, está siempre bien mojada.

Laterales parapetos, que van siempre por parejas, les encantan los secretos.

Dos estrellas se han perdido, en el cielo no aparecen, en tu casa se han metido y en tu cara resplandecen. ¿Qué son?

Dos niñas asomaditas, cada una a su ventana, lo ven y lo cuentan todo, sin decir una palabra.

Si los abro veo si los cierro sueño.

Unas son redondas, otras ovaladas, unas piensan mucho, otras casi nada.

Podrás tocarlos, podrás cortarlos, pero nunca contarlos.

Del nogal vengo, y en el cuello del hombre, me cuelgo.

Cuando sonríes asoman blancos como el azahar unas cositas que cortan y que pueden masticar.

Formamos, como soldados, en una fila y somos carniceros toda la vida