Arca, monarca,
llena de placer;
ningún carpintero
te ha sabido hacer.
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La mano las rompe, el pie las tritura, la boca las bebe. ¿Que son?
No soy de oro, plata no soy; ya te he dicho quién soy.
Tengo duro cascarón, pulpa blanca y líquido dulce en mi interior.
Una madre con cien hijas y a todas pone camisas.
Era un sol en miniatura y en el árbol la encontré. Cuando sin piel la dejé, me fascinó su frescura. ¿Qué es?
A mi me tratan de santa y traigo conmigo el día, soy redonda y encarnada y tengo la sangre fría.
Oro parece, plata no es, abre la cortina y verás lo que es
Ni espero que me lo aciertes, ni espero que me bendigas, y, con un poco de suerte, espero que me lo digas.
Es santa y no bautizada, y trae consigo el día, gorda es y colorada y tiene la sangre fría.
Arca, monarca, llena de placer; ningún carpintero te ha sabido hacer.
