Arca, monarca,
llena de placer;
ningún carpintero
te ha sabido hacer.

Ave soy, pero no vuelo; mi nombre es cosa muy llana: soy una simple serrana, hija de un hijo del suelo.

Si la dejamos se pasa; si la vendemos se pesa; si se hace vino se pisa; si la dejamos se posa.

Ni espero que me lo aciertes, ni espero que me bendigas, y, con un poco de suerte, espero que me lo digas.

Tengo duro cascarón, pulpa blanca y líquido dulce en mi interior.

Tengo nombre de ciudad, con cierta fruta concuerdo y muerdo en la realidad. ¿Qué soy?

Somos cien hermanitos, todos muy igualitos y estamos encerrados en un globo bonito.

Campanita, campanera, blanca por dentro, verde por fuera, si no lo adivinas, piensa y espera.

Ave y no vuela, llana y es curva. Quien no adivine ésta, no adivinará ninguna.

Es como algunas cabezas y lleva dentro un cerebro, si la divido en dos piezas y la como, lo celebro.

Soy ave y soy llana, pero no tengo pico ni alas.