Arca, monarca,
llena de placer;
ningún carpintero
te ha sabido hacer.

A esta fruta se le culpa y fue cosa del demonio, pues comieron de su pulpa los del primer matrimonio.

Blanca por dentro, verde por fuera. Si quieres que te lo diga espera.

Tengo duro el corazón pulpa blanca y liquido en mi interior

Ave y no vuela, llana y es curva. Quien no adivine ésta, no adivinará ninguna.

Tengo nombre de ciudad, con cierta fruta concuerdo y muerdo en la realidad. ¿Qué soy?

Es santa y no bautizada, y trae consigo el día, gorda es y colorada y tiene la sangre fría.

Son de color chocolate, se ablandan con el calor y si se meten al horno explotan con gran furor.

No soy de oro, plata no soy; ya te he dicho quién soy.

Agua pasa por mi casa, cate por mi corazón. El que no lo adivinara, será un burro cabezón.

Ave soy, pero no vuelo; mi nombre es cosa muy llana: soy una simple serrana, hija de un hijo del suelo.