Aunque tengo cuatro patas,
yo nunca puedo correr,
tengo la comida encima,
y no la puedo comer.

No soy el sol, tampoco el fuego; pero la casa bien que caliento.

Poseo dientes y ojos y para hacerme trabajar me has de meter en cerrojos.

Lámina que no se ve y nos protege del viento. Aunque la atraviesa el sol, se empaña con el aliento.

Hay un hijo que hace nacer a la madre que le dio el ser.

Lo usa el tendero para comer, lo lleva entero si sabes leer.

Aunque músculos no tengo, los techos yo sostengo.

Cuerpo de palo, cabeza de color, me encienden con cuidado y doy mucho calor. ¿Qué es ?

Una caja en tu casa que te sube y que te baja.

Durante el verano escondido, en el invierno encendido.

Soy liso y llano en extremo, y, aunque me falta la voz, digo en su cara a cualquiera la más leve imperfección; contesto al que me pregunta sin lisonja ni aflicción, y si mala cara pone, la misma le pongo yo.