Aunque tengo cuatro patas,
yo nunca puedo correr,
tengo la comida encima,
y no la puedo comer.

Es una caja habladora, que vive en todas las casas, y se calla a muy alta hora.

Tengo patas bien derechas, mas no me puedo mover, llevo a cuestas la comida y no la puedo comer.

Adivíname ésa.

Del techo al suelo, cortada y fina, tela con vuelo.

Como conoce la clave, gira por su laberinto y deja entrar al recinto.

Puede ser de Persia, puede ser de Ana, por más que se enrolle, se ve en la ventana.

Soy liso y llano en extremo, y, aunque me falta la voz, digo en su cara a cualquiera la más leve imperfección; contesto al que me pregunta sin lisonja ni aflicción, y si mala cara pone, la misma le pongo yo.

Estoy dentro de él y no puedo entrar en él.

Dicen que quien lo tiene es muy gracioso, se sacude en la mesa contra lo soso.

En el campo fui nacida, vestida de verdes ramas, y al pueblo me trajeron, para servir a las damas, a mí todo me regalan, caramelos, miel, melada, mas yo todo lo reparto, porque no sé comer nada.