Aunque tengo cuatro patas,
yo nunca puedo correr,
tengo la comida encima,
y no la puedo comer.

Soy liso y llano en extremo, y, aunque me falta la voz, digo en su cara a cualquiera la más leve imperfección; contesto al que me pregunta sin lisonja ni aflicción, y si mala cara pone, la misma le pongo yo.

Una señorita de carnes muy blandas, que sin ser enferma siempre está en la cama.

Hay un hijo que hace nacer a la madre que le dio el ser.

Es tu favorita cuando sientes frío; la encuentras escrita en el verso mío.

Aunque no hable, lo cuenta todo por cable.

Sin ella en la mano ni entras ni sales, ni vas a la calle.

Del techo al suelo, cortada y fina, tela con vuelo.

Sube llena, baja vacía, y si no se da prisa, la sopa se enfría,

Tiene un ojo y nada ve, por abrir no es cosa dura, sin embargo por cerrar, sí que cierra y sí que es dura.

Tiene agua y no es botijo, está siempre en el jardín. Cada vez que se enrosca, aunque no espanta a una mosca tiene pinta de reptil. ¿Qué será?