Ave y no vuela,
llana y es curva.
Quien no adivine ésta,
no adivinará ninguna.

Es santa y no bautizada, y trae consigo el día, gorda es y colorada y tiene la sangre fría.

Tengo nombre de ciudad, con cierta fruta concuerdo y muerdo en la realidad. ¿Qué soy?

A veces blanquita, a veces negrita y siempre bolita.

Una madre con cien hijas y a todas pone camisas.

Ave soy, pero no vuelo; mi nombre es cosa muy llana: soy una simple serrana, hija de un hijo del suelo.

Son de color chocolate, se ablandan con el calor y si se meten al horno explotan con gran furor.

Era un sol en miniatura y en el árbol la encontré. Cuando sin piel la dejé, me fascinó su frescura. ¿Qué es?

Campanita, campanera, blanca por dentro, verde por fuera, si no lo adivinas, piensa y espera.

Ave y no vuela, llana y es curva. Quien no adivine ésta, no adivinará ninguna.

Del nogal vengo, y en el cuello del hombre me cuelgo.