Ave y no vuela,
llana y es curva.
Quien no adivine ésta,
no adivinará ninguna.

Tengo nombre de ciudad, con cierta fruta concuerdo y muerdo en la realidad. ¿Qué soy?

Si tú me quieres comer, me verás marrón peludo y no me podrás romper porque por fuera soy duro.

Si la dejamos se pasa; si la vendemos se pesa; si se hace vino se pisa; si la dejamos se posa.

Era un sol en miniatura y en el árbol la encontré. Cuando sin piel la dejé, me fascinó su frescura. ¿Qué es?

Ave soy, pero no vuelo; mi nombre es cosa muy llana: soy una simple serrana, hija de un hijo del suelo.

Es como algunas cabezas y lleva dentro un cerebro, si la divido en dos piezas y la como, lo celebro.

Ave me llaman a veces y es llana mi condición.

Soy redonda como el mundo al morir me despedazan, me reducen a pellejo y todo el jugo me sacan

Una madre con cien hijas y a todas pone camisas.

Ni espero que me lo aciertes, ni espero que me bendigas, y, con un poco de suerte, espero que me lo digas.