Bonita planta,
con una flor
que gira y gira
buscando el sol.
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Verde fue mi nacimiento, amarillo mi vivir, en una sábana blanca me envuelven para morir.
Son nuestras blancas flores a veces tan tempranas, que la nieve, envidiosa, viene a ver si nos gana
Siempre se muere escondida sin dar guerra, por dar a otros su vida bajo tierra.
Sin el aire yo no vivo; sin la tierra yo me muero; tengo yemas sin ser huevo, y copa sin ser sombrero.
Los dátiles son mi fruto y palmas doy a lo bruto.
Siempre mirando al sol y no soy un caracol. Giro y giro sin fin y no soy un bailarín.
Como cuerda yo amarro, como cadenas sujeto, tengo un brazo y muchos dedos enterrados por el suelo.
Es un árbol muy alto de estrecha copa, en el cementerio es donde mora.
Está en el edificio, también en la maceta, la llevas en el pie, la coges en la huerta.
Mi nombre es de peregrino y tengo virtud notable, me encuentras en los caminos y mi olor es agradable.
