Bonita planta,
con una flor
que gira y gira
buscando el sol.
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Está en la navaja y está en el cuaderno, se cae del árbol antes del invierno.
Sin el aire yo no vivo; sin la tierra yo me muero; tengo yemas sin ser huevo, y copa sin ser sombrero.
Mi nombre es de peregrino y tengo virtud notable, me encuentras en los caminos y mi olor es agradable.
Antes éramos lozanas, en el estío, verdillas, ahora el viento nos lleva de un lado a otro, amarillas.
Los dátiles son mi fruto y palmas doy a lo bruto.
Es un árbol muy alto de estrecha copa, en el cementerio es donde mora.
Siempre se muere escondida sin dar guerra, por dar a otros su vida bajo tierra.
¿Qué es, qué no es? Está en el jardín, también en tus pies.
Ciertamente tiene nombre de calamar espero que no te asombre si por él voy a trepar.
Como cuerda yo amarro, como cadenas sujeto, tengo un brazo y muchos dedos enterrados por el suelo.
