Brazos tengo desiguales
y a mi ritmo se mueven los mortales.

Doce palomitas en un palomar, a la hora y a los cuartos salen a volar.

Los siete son hermanitos y viven un solo día: cuando uno nace otro muere, y así se pasan la vida.

¿Qué día será, que entre el sábado y el lunes está?

Doce caballeros, nacidos del sol, todos mueren antes de los treinta y dos.

Unas surgen con la luna, a otras las alumbra el sol, todas juegan al corro y todas hermanas son.

Quién es un viejo ligero, que es de cuatro movimientos puestos en doce cimientos, que, a cualquier pasajero, da más penas que contentos.

Somos doce hermanos y yo el más chiquito; cada cuatro años me crece el rabito.

Dos hermanas en la plaza, ambas marchan a la par, si una da doce vueltas, la otra una, nada más.

Me hallo en los escritorios y en las casas comerciales, todos me miran quien soy para ver lo que contengo. Mis días están contados y el día que voy a morir ya se sabe de antemano.

Fui y no soy, no soy y fui, mañana seré y hablan siempre de mí.