Canto en la orilla,
vivo en el agua,
no soy pescado,
ni soy cigarra.

Tiene lamparitas de luz verde y cuando es de noche las enciende.

Su padre relincha con pésima voz, su madre rebuzna y suelta una coz.

Es blanca como la nieve, es negra como el carbón, las patas como una vela, el cuello como una hoz.

Mi nombre lo leo, mi apellido es pardo, quién no lo adivine, es un poco tardo.

¿Quién hace en los troncos su oscura casita y allí esconde, avara, cuanto necesita?

Sobre la vaca, la «o», a que no lo aciertas, no.

Aunque no soy pajarillo canto sin ninguna pena y cuando en plural me usan represento la condena.

Las cinco vocales en su nombre lleva, y no siendo ave por la noche vuela.

Con cuello largo y finito se pasea muy feliz, sólo si fueras mosquito le verias la nariz.

Vuelo de noche, duermo de día y nunca verás plumas en ala mía.