Canto en la orilla,
vivo en el agua,
no soy pescado,
ni soy cigarra.
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Mi casa llevo a cuestas, tras de mí dejo un sendero, soy lento de movimientos, no le gusto al jardinero.
Este es un animal, de tal modo original, que al ponerse cara arriba, ya no se llama igual.
Las cinco vocales en su nombre lleva, y no siendo ave por la noche vuela.
Aunque no soy pajarillo canto sin ninguna pena y cuando en plural me usan represento la condena.
Tiene las orejas largas, tiene la cola pequeña, en los corrales se cría y en el monte tiene cuevas.
Orejas largas, rabo cortito; corro y salto muy ligerito.
Anido en las torres, largo cuello tengo y todos los años por San Blas vengo.
Viajeras somos de negros vestidos, debajo de las tejas hacemos los nidos.
Viste de chaleco blanco, y también de negro frac, es un ave que no vuela, pero nada. ¿Que será?
¿Quién allá en lo alto en las ramas mora y allí esconde, avara, todo lo que roba?
