Canto en la orilla,
vivo en el agua,
no soy pescado,
ni soy cigarra.

Con la primavera, llega la viajera. Su nido es de barro y su cola, de tijera.

Chao, chao, rabito «alzao».

María Penacho parió un muchacho, ni vivo ni muerto, ni hembra ni macho.

Viajeras somos de negros vestidos, debajo de las tejas hacemos los nidos.

Cargadas van, cargadas vienen y en el camino no se detienen.

Animal soy, desde luego; me llaman el jorobado, y que tengo cuatro patas, ya se da por descontado.

Tengo alas y pico y hablo y hablo sin saber lo que digo.

Tiene ojos de gato y no es gato, orejas de gato y no es gato; patas de gato y no es gato; rabo de gato y no es gato, maúlla y no es gato.

Quien es este que se arrima trayendo su casa arriba

De celda en celda voy pero presa no estoy.