Canto en la orilla,
vivo en el agua,
no soy pescado,
ni soy cigarra.
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Un espléndido abanico que no produce pavor, sus alas, plumas y pico son reales, sí señor.
Es que el pobre ve tan poco que tampoco mira ya, topa que topa que topa, con la topa lo hallarás.
Sin salir de su casa por todos los sitios pasa.
Aunque no soy florista trabajo con flores y por más que me resista el hombre arrebata el fruto de mis labores.
¿Quién hace en los troncos su oscura casita y allí esconde, avara, cuanto necesita?
Iba una vaca de lado, luego resultó pescado.
De China vengo, en Murcia vivo, como morera, seda fabrico.
Todo lo lleva delante, los colmillos para la lucha y la trompa para la ducha.
Tengo ocho patas cargadas de ventosas, y paseo por las rocas, meciéndome en las olas. ¿Quién soy?
Nadie admira tu cantar, ni tus patas, ni tu pico, ya que todos quedan prendados de tu abanico.
