Cerca del polo, desnuda,
sentada sobre una roca,
suave, negra, bigotuda.

Este es un animal, de tal modo original, que al ponerse cara arriba, ya no se llama igual.

Llevo pijama a diario sin guardarlo en el armario.

Nace en la dehesa y come en tu mesa.

Tengo ocho patas cargadas de ventosas, y paseo por las rocas, meciéndome en las olas. ¿Quién soy?

Vuelo de noche, duermo de día y nunca verás plumas en ala mía.

¿Quién es este que se arrima trayendo su casa encima?

No es león y tiene garra, no es pato y tiene pata.

Aunque no soy pajarillo canto sin ninguna pena y cuando en plural me usan represento la condena.

Cuando nada en los ríos parece un tronco flotante, pero si muestra sus dientes todos huyen al instante.

María Penacho parió un muchacho, ni vivo ni muerto, ni hembra ni macho.