Cerca del polo, desnuda,
sentada sobre una roca,
suave, negra, bigotuda.
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Si te pregunto cómo se llama este gran bicho, ya te lo he dicho.
En un monte muy espeso anda un animal sin hueso.
Donde nadie sube, trepo, donde nadie anda, trisco, muy poco estoy en el valle, pues lo mío son los riscos.
Mi casa llevo a cuestas, tras de mí dejo un sendero, soy lento de movimientos, no le gusto al jardinero.
Viste de chaleco blanco, y también de negro frac, es un ave que no vuela, pero nada. ¿Que será?
¿Quién hace su casa en la verde rama, y allí a sus hijos solicita y llama?
¿Quién allá en lo alto en las ramas mora y allí esconde, avara, todo lo que roba?
Un espléndido abanico que no produce pavor, sus alas, plumas y pico son reales, sí señor.
Larga y lisa, larga y lisa, llevo puesta una camisa, toda bordada, bordada, sin costura ni puntada.
Con cuello largo y finito se pasea muy feliz, sólo si fueras mosquito le verias la nariz.
