Cerca del polo, desnuda,
sentada sobre una roca,
suave, negra, bigotuda.

Lo rascaba llorando de la crin a la cola y en él se iba trotando por una loma.

¿Quién es el que hace, ya le pregunten o no, con la cabeza que sí y con la cola que no?

Un espléndido abanico que no produce pavor, sus alas, plumas y pico son reales, sí señor.

¿Cuál será aquel animal que rebuzna y no es borrico; en la cara, en el hocico y en el cuerpo es casi igual; que trabaja irracional, que lo que come merece, tiene de burro la cara, no es borrico y lo parece?

Con su trompa preparada pasa a tu lado zumbando, se posa en tu piel desnuda y tu sangre va chupando.

¿Qué animal de buen olfato, cazador dentro de casa, rincón por rincón repasa y lame, si pilla, un plato?

Alas de muchos colores se pierden entre las flores.

Prima hermana del conejo, aunque de lomo más alto, domina bien la carrera y el salto.

Cargadas van, cargadas vienen y en el camino no se detienen.

Es blanca como la nieve, es negra como el carbón, las patas como una vela, el cuello como una hoz.