Cerca del polo, desnuda,
sentada sobre una roca,
suave, negra, bigotuda.
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Un bichito verde sobre la pared, corre que te corre, busca qué comer.
No es cama, ni es león y desaparece en cualquier rincón
Aunque no soy florista trabajo con flores y por más que me resista el hombre arrebata el fruto de mis labores.
Sin salir de su casa por todos los sitios pasa.
Tiene lamparitas de luz verde y cuando es de noche las enciende.
De negro y en procesión adivina quiénes son.
Jamás de su casa sale y corre el monte y el valle.
Voy con mi casa al hombro, camino sin tener patas, y voy marcando mi huella con un hilito de plata.
Con su risa mañanera toda la playa alborota, pescadora y marinera.
Su padre relincha con pésima voz, su madre rebuzna y suelta una coz.
