Cerca del polo, desnuda,
sentada sobre una roca,
suave, negra, bigotuda.

¿Qué clarín suena en la noche que a todos desvela al punto? No es soldado, ni marino, ni músico de conjunto.

Mil damas en un camino sin polvo ni remolino.

¿Quién es el que hace, ya le pregunten o no, con la cabeza que sí y con la cola que no?

Anido en las torres, largo cuello tengo y todos los años por San Blas vengo.

Nunca camina por tierra, ni vuela, ni sabe nadar, pero aún así siempre corre, sube y baja sin parar.

En alto vive, en alto mora, en alto teje, la tejedora.

Me roban mi vestidura porque la fuerza es su ley y visten con mis despojos desde el esclavo hasta el rey.

Volando en el aire, y besando las flores, se pasa su vida, de luz y colores.

Dos pinzas tengo, hacia atrás camino, de mar o de río en el agua vivo.

Iba una vaca de lado, luego resultó pescado.