Cerca del polo, desnuda,
sentada sobre una roca,
suave, negra, bigotuda.

Nadie admira tu cantar, ni tus patas, ni tu pico, ya que todos quedan prendados de tu abanico.

Tengo ocho patas cargadas de ventosas, y paseo por las rocas, meciéndome en las olas. ¿Quién soy?

Topó mi padre en la iglesia con uno vestido de negro, ni era fraile, ni era cura, que era lo que dije primero.

Desde hace miles de años hemos transportado al hombre; ahora nos lleva escondidos en el motor de su coche.

De China vengo, en Murcia vivo, como morera, seda fabrico.

Cargadas van, cargadas vienen y en el camino no se detienen.

Aunque no soy pajarillo canto sin ninguna pena y cuando en plural me usan represento la condena.

Es blanca como la nieve, es negra como el carbón, las patas como una vela, el cuello como una hoz.

Va caminando por un caminito, no tiene alas y va despacito.

Con la primavera, llega la viajera. Su nido es de barro y su cola, de tijera.