Cerca del polo, desnuda,
sentada sobre una roca,
suave, negra, bigotuda.

Su padre relincha con pésima voz, su madre rebuzna y suelta una coz.

Mil damas en un camino sin polvo ni remolino.

Las cinco vocales en su nombre lleva, y no siendo ave por la noche vuela.

Tiene famosa memoria, gran tamaño y dura piel, y la nariz más grandota que en el mundo pueda haber.

¿Quién es este que se arrima trayendo su casa encima?

Volando en el aire, y besando las flores, se pasa su vida, de luz y colores.

Un espléndido abanico que no produce pavor, sus alas, plumas y pico son reales, sí señor.

Adivina, adivinajera: no tiene traje y sí faltriquera.

Garra pero no mata, pata pero no de vaca.

Adivina, adivinanza ¿cuál es el ave que pica en la granja?