Cerca del polo, desnuda,
sentada sobre una roca,
suave, negra, bigotuda.
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¿Qué clarín suena en la noche que a todos desvela al punto? No es soldado, ni marino, ni músico de conjunto.
Vive en el desierto, mata a las personas, debajo de las piedras, muy bien se acomoda.
Es tan grande mi fortuna que estreno todos los años un vestido sin costura, de colores salpicado.
Volando en el aire, y besando las flores, se pasa su vida, de luz y colores.
Las cinco vocales en su nombre lleva, y no siendo ave por la noche vuela.
En dos castañuelas voy encerrado y al sacarme del mar me pongo colorado.
Donde nadie sube, trepo, donde nadie anda, trisco, muy poco estoy en el valle, pues lo mío son los riscos.
Soy un animal pequeño, piensa mi nombre un rato, porque agregando una «n» tendrás mi nombre en el acto.
Verde como el campo, campo no es, habla como el hombre, hombre no es.
Verde nace, verde se cría y verde sube los troncos arriba.
