Cerca del polo, desnuda,
sentada sobre una roca,
suave, negra, bigotuda.

Viste de chaleco blanco, y también de negro frac, es un ave que no vuela, pero nada. ¿Que será?

Aunque no soy florista trabajo con flores y por más que me resista el hombre arrebata el fruto de mis labores.

¿Qué animal de buen olfato, cazador dentro de casa, rincón por rincón repasa y lame, si pilla, un plato?

Anda, nada, vuela, no gasta zapato, va dejando estela.

Adivina, adivinanza ¿cuál es el ave que pica en la granja?

Alas de mil colores y se pierden entre las flores.

Duro por arriba, duro por abajo, cara de serpiente y patas de palo.

Te doy leche y mi lana, y para hablar digo: «beeeee», si no adivinas mi nombre yo nunca te lo diré.

En el campo me crié dando voces como loca; me ataron de pies y manos para quitarme la ropa.

Adivina quien soy yo. Que al ir parece que vengo, y al venir es que me voy.