Cerca del polo, desnuda,
sentada sobre una roca,
suave, negra, bigotuda.
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Envuelto en un cobertor, haga frío o calor.
Va caminando por un caminito, no tiene alas y va despacito.
Lo mismo que un galgo valgo, su retrato soy y amigo, y si por el campo salgo, las liebres mucho persigo, y es cierto que no soy galgo.
Soy pequeño y alargado, en dos conchas colocado, como no puedo nadar, me pego a las rocas del mar.
No es cama, ni es león y desaparece en cualquier rincón
¿Quién allá en lo alto en las ramas mora y allí esconde, avara, todo lo que roba?
Lo rascaba llorando de la crin a la cola y en él se iba trotando por una loma.
No vuela y tiene un ala, no es camión y hace «cran».
Tengo de rey la cabeza calzo espuela pavonada, llevo barba colorada, mi sueño temprano empieza y madrugo a la alborada.
En alto vive, en alto vuela, en alto toca las castañuelas.
