Cerca del polo, desnuda,
sentada sobre una roca,
suave, negra, bigotuda.

Aunque no soy florista trabajo con flores y por más que me resista el hombre arrebata el fruto de mis labores.

¿Qué clarín suena en la noche que a todos desvela al punto? No es soldado, ni marino, ni músico de conjunto.

¿Cuál será aquel animal que rebuzna y no es borrico; en la cara, en el hocico y en el cuerpo es casi igual; que trabaja irracional, que lo que come merece, tiene de burro la cara, no es borrico y lo parece?

Es tan grande mi fortuna que estreno todos los años un vestido sin costura, de colores salpicado.

Si preguntas mi nombre mi inicial está en guante y mi segunda letra anda siempre ambulante. La tercera y la cuarta se hallarán en total . Soy el más listo y guapo... pero el menos cordial.

Soy roja como un rubí y llevo pintitas negras, me encuentro en el jardín, en las plantas o en la hierba.

Sal al campo por las noches, si me quieres conocer, soy señor de grandes ojos, cara seria y gran saber.

Tengo tinta, tengo plumas y brazos tengo, además, pero no puedo escribir, porque no aprendí jamás.

Su padre relincha con pésima voz, su madre rebuzna y suelta una coz.

Es blanca como la nieve, es negra como el carbón, las patas como una vela, el cuello como una hoz.