Cerca del polo, desnuda,
sentada sobre una roca,
suave, negra, bigotuda.
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Aunque no soy florista trabajo con flores y por más que me resista el hombre arrebata el fruto de mis labores.
Nunca camina por tierra, ni vuela, ni sabe nadar, pero aún así siempre corre, sube y baja sin parar.
Es que el pobre ve tan poco que tampoco mira ya, topa que topa que topa, con la topa lo hallarás.
Me roban mi vestidura porque la fuerza es su ley y visten con mis despojos desde el esclavo hasta el rey.
Las cinco vocales en su nombre lleva, y no siendo ave por la noche vuela.
Un espléndido abanico que no produce pavor, sus alas, plumas y pico son reales, sí señor.
¿Quién es el que hace, ya le pregunten o no, con la cabeza que sí y con la cola que no?
Es cierto amigo del hombre y es fiel amigo ¿Quién es?
Adivina, adivinanza Vuela entre las flores con sus alas de colores
Llevo pijama a diario sin guardarlo en el armario.
