Cerca del polo, desnuda,
sentada sobre una roca,
suave, negra, bigotuda.
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En el campo me crié dando voces como loca; me ataron de pies y manos para quitarme la ropa.
Mi reinado está en el mar, soy de peso regordeta; un día, siglos atrás, me tragué entero a un profeta aunque luego lo expulsé al pensar que estaba a dieta.
No es cama, ni es león y desaparece en cualquier rincón
María Penacho parió un muchacho, ni vivo ni muerto, ni hembra ni macho.
Volando en el aire, y besando las flores, se pasa su vida, de luz y colores.
¿Qué clarín suena en la noche que a todos desvela al punto? No es soldado, ni marino, ni músico de conjunto.
¿Quién hace su casa en la verde rama, y allí a sus hijos solicita y llama?
Iba una vaca de lado, luego resultó pescado.
Nunca camina por tierra, ni vuela, ni sabe nadar, pero aún así siempre corre, sube y baja sin parar.
Un espléndido abanico que no produce pavor, sus alas, plumas y pico son reales, sí señor.
