Cerca del polo, desnuda,
sentada sobre una roca,
suave, negra, bigotuda.

Verde como el campo, campo no es, habla como el hombre, hombre no es.

Soy sabia y no tuve escuela para mí no hubo doctrina soy maestra de cocina y cocino sin candela.

Soy dama cruel, temerosa, me paseo en verde prado, y todo aquel que me mira se queda muy espantado. Yo luzco un largo vestido que en tienda no fue comprado, no fue por mano de sastre, ni medido, ni cortado.

María Penacho parió un muchacho, ni vivo ni muerto, ni hembra ni macho.

No es león y tiene garra, no es pato y tiene pata.

No vuela y tiene un ala, no es camión y hace «cran».

Soy un turco pues sustento las mujeres que me dan, con quien hago de galán; repártoles el sustento, de celos padezco afán. Roja diadema me adorna, el traje Dios me lo dio, y aunque carezco de dientes tengo fama de cantor.

Salta y salta, y la colita le falta.

Con la primavera, llega la viajera. Su nido es de barro y su cola, de tijera.

Me encuentras en la playa a la sombra y al sol, mi nombre tiene cara y también tiene col.