Cerca del polo, desnuda,
sentada sobre una roca,
suave, negra, bigotuda.

Verde como el campo, campo no es, habla como el hombre, hombre no es.

Mi nombre lo leo, mi apellido es pardo, quién no lo adivine, es un poco tardo.

Alas de mil colores y se pierden entre las flores.

Si te pregunto cómo se llama este gran bicho, ya te lo he dicho.

La jaula es su casa, su ropaje amarillo, con su canto alegra a todos los vecinos.

Verde nace, verde se cría y verde sube los troncos arriba.

Teje con maña, caza con saña.

Volando en el aire, y besando las flores, se pasa su vida, de luz y colores.

Aunque no soy pajarillo canto sin ninguna pena y cuando en plural me usan represento la condena.

Este es un animal, de tal modo original, que al ponerse cara arriba, ya no se llama igual.