Cerca del polo, desnuda,
sentada sobre una roca,
suave, negra, bigotuda.

Canto en la orilla, vivo en el agua, no soy pescado, ni soy cigarra.

Mil damas en un camino sin polvo ni remolino.

Con cuello largo y finito se pasea muy feliz, sólo si fueras mosquito le verias la nariz.

María Penacho parió un muchacho, ni vivo ni muerto, ni hembra ni macho.

Tiene las orejas largas, tiene la cola pequeña, en los corrales se cría y en el monte tiene cuevas.

Las cinco vocales en su nombre lleva, y no siendo ave por la noche vuela.

Grandes patazas, chicas manitas, lindos colores en mis alitas, salto y no sé dónde caeré.

Una pata con dos pies, ¿es cosa que puede ser?

Verde nace, verde se cría y verde sube los troncos arriba.

¿Quién hace su casa en la verde rama, y allí a sus hijos solicita y llama?