Cerca del polo, desnuda,
sentada sobre una roca,
suave, negra, bigotuda.
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Vuelo de noche, duermo de día y nunca verás plumas en ala mía.
Quien es este que se arrima trayendo su casa arriba
Tengo tinta, tengo plumas y brazos tengo, además, pero no puedo escribir, porque no aprendí jamás.
No es león y tiene garra, no es pato y tiene pata.
¿Quién hace en los troncos su oscura casita y allí esconde, avara, cuanto necesita?
En dos castañuelas voy encerrado y al sacarme del mar me pongo colorado.
No lo parezco y soy pez, y mi forma la refleja una pieza de ajedrez.
Topó mi padre en la iglesia con uno vestido de negro, ni era fraile, ni era cura, que era lo que dije primero.
Cuantas manos le dio el mar a este extraño pasajero que lo quieren contratar para que juegue de arquero ¿quién es?
Por más que se suena el moco le cuelga.
