Cerca del polo, desnuda,
sentada sobre una roca,
suave, negra, bigotuda.

¿Cuál será aquel animal que rebuzna y no es borrico; en la cara, en el hocico y en el cuerpo es casi igual; que trabaja irracional, que lo que come merece, tiene de burro la cara, no es borrico y lo parece?

Salta y salta, y la colita le falta.

Su padre relincha con pésima voz, su madre rebuzna y suelta una coz.

Mi nombre lo leo, mi apellido es pardo, quién no lo adivine, es un poco tardo.

Soy pequeño y alargado, en dos conchas colocado, como no puedo nadar, me pego a las rocas del mar.

Con su trompa preparada pasa a tu lado zumbando, se posa en tu piel desnuda y tu sangre va chupando.

Por aquel camino va caminando quien no es gente; adivínelo el prudente que el nombre se quedó atrás.

Mi casa llevo a cuestas, tras de mí dejo un sendero, soy lento de movimientos, no le gusto al jardinero.

Prima hermana del conejo, aunque de lomo más alto, domina bien la carrera y el salto.

¿Quién allá en lo alto en las ramas mora y allí esconde, avara, todo lo que roba?