Cerca del polo, desnuda,
sentada sobre una roca,
suave, negra, bigotuda.

Voy con mi casa al hombro, camino sin tener patas, y voy marcando mi huella con un hilito de plata.

Aunque no soy pajarillo canto sin ninguna pena y cuando en plural me usan represento la condena.

Soy señor muy elegante y excelente nadador, y puedo hacer con mi cuello signos de interrogación.

Llevo pijama a diario sin guardarlo en el armario.

Hablo y no pienso, lloro y no siento, río sin razón y miento sin intención.

Viajeras somos de negros vestidos, debajo de las tejas hacemos los nidos.

Topó mi padre en la iglesia con uno vestido de negro, ni era fraile, ni era cura, que era lo que dije primero.

Adivina quien yo soy: al ir parece que vengo, y al venir, es que me voy.

Anido en las torres, largo cuello tengo y todos los años por San Blas vengo.

Tengo tinta, tengo plumas y brazos tengo, además, pero no puedo escribir, porque no aprendí jamás.