Cerca del polo, desnuda,
sentada sobre una roca,
suave, negra, bigotuda.

Adivina adivinador, por las mañanas soy un gran cantor.

Piensa poco y salta mucho, dime su nombre que no te escucho.

Tiene ojos de gato y no es gato, orejas de gato y no es gato; patas de gato y no es gato; rabo de gato y no es gato, maúlla y no es gato.

No vuela y tiene un ala, no es camión y hace «cran».

Soy sabia y no tuve escuela para mí no hubo doctrina soy maestra de cocina y cocino sin candela.

Salta y salta por los montes, usa las patas de atrás, su nombre ya te lo he dicho, fíjate y lo verás.

Su padre relincha con pésima voz, su madre rebuzna y suelta una coz.

Con la primavera, llega la viajera. Su nido es de barro y su cola, de tijera.

¿Quién hace en los troncos su oscura casita y allí esconde, avara, cuanto necesita?

Quien es este que se arrima trayendo su casa arriba