Cerca del polo, desnuda,
sentada sobre una roca,
suave, negra, bigotuda.
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Es la reina de los mares, su dentadura es muy buena, y por no ir nunca vacía, siempre dicen que va llena.
Aunque no soy pajarillo canto sin ninguna pena y cuando en plural me usan represento la condena.
Donde nadie sube, trepo, donde nadie anda, trisco, muy poco estoy en el valle, pues lo mío son los riscos.
Orejas largas, rabo cortito; corro y salto muy ligerito.
Tengo alas y pico y hablo y hablo sin saber lo que digo.
No lo parezco y soy pez, y mi forma la refleja una pieza de ajedrez.
No vuela y tiene un ala, no es camión y hace «cran».
¿Qué clarín suena en la noche que a todos desvela al punto? No es soldado, ni marino, ni músico de conjunto.
Nadie admira tu cantar, ni tus patas, ni tu pico, ya que todos quedan prendados de tu abanico.
María Penacho parió un muchacho, ni vivo ni muerto, ni hembra ni macho.
