Cerca del polo, desnuda,
sentada sobre una roca,
suave, negra, bigotuda.
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Soy pequeño y alargado, en dos conchas colocado, como no puedo nadar, me pego a las rocas del mar.
Anda, nada, vuela, no gasta zapato, va dejando estela.
No es león y tiene garra, no es pato y tiene pata.
¿Cuál es de los animales aquel que en su nombre tiene las cinco vocales?
Viste de chaleco blanco, y también de negro frac, es un ave que no vuela, pero nada. ¿Que será?
Lo mismo que un galgo valgo, su retrato soy y amigo, y si por el campo salgo, las liebres mucho persigo, y es cierto que no soy galgo.
Sin tener alas yo vuelo. Tengo cola y no soy ave, y como usted muy bien sabe, sin viento me voy al suelo.
Donde nadie sube, trepo, donde nadie anda, trisco, muy poco estoy en el valle, pues lo mío son los riscos.
¿Quién es el que hace, ya le pregunten o no, con la cabeza que sí y con la cola que no?
¿Quién hace en los troncos su oscura casita y allí esconde, avara, cuanto necesita?
