Cerca del polo, desnuda,
sentada sobre una roca,
suave, negra, bigotuda.
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Viajeras somos de negros vestidos, debajo de las tejas hacemos los nidos.
En el campo me crié dando voces como loca; me ataron de pies y manos para quitarme la ropa.
Va caminando por un caminito, no tiene alas y va despacito.
Con su trompa preparada pasa a tu lado zumbando, se posa en tu piel desnuda y tu sangre va chupando.
¿Qué es, qué es, del tamaño de una nuez, que sube la cuesta y no tiene pies?
Donde nadie sube, trepo, donde nadie anda, trisco, muy poco estoy en el valle, pues lo mío son los riscos.
Es negro como un curita y no se cansa de hacer bolitas.
¿Quién allá en lo alto en las ramas mora y allí esconde, avara, todo lo que roba?
Nunca pongo mala cara, aunque siempre me dan col, acierta bobalicón.
Del fin del estanque vengo, para mirar a los niños, a los cuales entretengo, con saltos, juegos y brincos. ¿Quién soy?
