Como te cases
o te embarques
en este día fatal,
todo te saldrá mal.

Una cara con dos manos pegada está a la pared. Antes de un minuto, hermanos, ¿sabréis decirme quién es?

Quién es un viejo ligero, que es de cuatro movimientos puestos en doce cimientos, que, a cualquier pasajero, da más penas que contentos.

Estoy condenado a un año y un día; si esto es cada cuatro, ¿mi nombre, sabrías?

Unas surgen con la luna, a otras las alumbra el sol, todas juegan al corro y todas hermanas son.

Para unos soy muy corto; para otros, regular; para los tristes muy largo; para Dios, la eternidad.

Doce palomitas en un palomar, a la hora y a los cuartos salen a volar.

Tiene agujas y no cose, no se mueve, pero anda, si le das cuerda funciona y el paso del tiempo señala.

Doce son los hermanitos, uno es el benjamín, siete son los mayorcitos y los cuatro restantes los más pequeñitos.

Doce caballeros, nacidos del sol, todos mueren antes de los treinta y dos.

Doce señoritas en un mirador, todas tienen medias y zapatos no.