Como te cases
o te embarques
en este día fatal,
todo te saldrá mal.

Una cara con dos manos pegada está a la pared. Antes de un minuto, hermanos, ¿sabréis decirme quién es?

¿Qué cosa no ha sido y tiene que ser, y que cuando sea dejará de ser?

¿Qué día será, que entre el sábado y el lunes está?

Doce caballeros, nacidos del sol, todos mueren antes de los treinta y dos.

Juntos dos en un borrico, ambos andan a la par, doce leguas anda uno y una el otro nada más.

Cada año nazco gordito y cada año me muero flaquito. ¿Qué soy?

Doce palomitas en un palomar, a la hora y a los cuartos salen a volar.

Aquí estamos doce hermanos; yo, que el segundo nací, soy el menor entre todos: ¿Cómo puede ser así?

Cuando apenas he nacido, mi vida se acaba al punto; aunque no soy el primero, lo sigo por todo el mundo.

Unas surgen con la luna, a otras las alumbra el sol, todas juegan al corro y todas hermanas son.