Como una ametralladora
se escucha mi tableteo;
pero estoy en la oficina,
que mi oficio no es guerrero.

Corta bien y no es cuchillo, afila y no es afilador, y te presta sus servicios para que escribas mejor.

Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.

Jamás aprendí a escribir y soy muy gran escribana y, con invención galana, te suelo siempre servir sin cansar tarde y mañana.

Cae de la torre y no se mata, cae en el agua y se desbarata.

Campo blanco, flores negras, un arado, cinco yeguas.

Tengo muchas hojas y flores no tengo mas si tú me mojas yo me siento enfermo.

Dos son tres, tres son cuatro y cuatro son seis. ¿Qué son?

Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.

Con sus páginas abiertas te va ilustrando la mente, si alguna vez lo prestaras, lo perderás para siempre.

Sin ser árbol, tengo hojas, sin ser bestia, un buen lomo y mi nombre en cada tomo.