Como una ametralladora
se escucha mi tableteo;
pero estoy en la oficina,
que mi oficio no es guerrero.

Con sus páginas abiertas te va ilustrando la mente, si alguna vez lo prestaras, lo perderás para siempre.

Suelo ir de mano en mano, hojas tengo y no soy flor, y aun teniendo muchas letras no soy de nadie deudor.

Corta bien y no es cuchillo, afila y no es afilador, y te presta sus servicios para que escribas mejor.

Bolita tengo tinta, también capucha tengo y escribo bien.

Sabana blanca tendida, mariquita negra le baila encima.

Muy chiquito, chiquitito, que pone fin a lo escrito.

Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.

Sin ser árbol, tengo hojas, sin ser bestia, un buen lomo y mi nombre en cada tomo.

Dos son tres, tres son cuatro y cuatro son seis. ¿Qué son?

Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.