Como una ametralladora
se escucha mi tableteo;
pero estoy en la oficina,
que mi oficio no es guerrero.

Soy pequeño, pequeñito, más con tal poder y arte que, si no me pegan bien, no van a ninguna parte.

Dos son tres, tres son cuatro y cuatro son seis. ¿Qué son?

Todas las palabras sé y, aunque todas las explico, nunca las pronunciaré.

Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.

Suelo ir de mano en mano, hojas tengo y no soy flor, y aun teniendo muchas letras no soy de nadie deudor.

Sabana blanca tendida, mariquita negra le baila encima.

Campo blanco, flores negras, un arado, cinco yeguas.

Yo salgo todos los días por eso me llaman diario. Estoy lleno de noticias, sucesos y comentarios.

Por dentro carbón, por fuera madera, en tu maletón voy a la escuela.

Corta bien y no es cuchillo, afila y no es afilador, y te presta sus servicios para que escribas mejor.