Blancos son los campos,
las semillas negras,
cinco son los bueyes
que el arado llevan.
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Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.
Cae de la torre y no se mata, cae en el agua y se desbarata.
Bolita tengo tinta, también capucha tengo y escribo bien.
Suelo ir de mano en mano, hojas tengo y no soy flor, y aun teniendo muchas letras no soy de nadie deudor.
Tengo muchas hojas y flores no tengo mas si tú me mojas yo me siento enfermo.
Con mis hojas bien unidas, que no me las lleva el viento, no doy sombra ni cobijo, pero enseño y entretengo.
Sin ser árbol, tengo hojas, sin ser bestia, un buen lomo y mi nombre en cada tomo.
Como una ametralladora se escucha mi tableteo; pero estoy en la oficina, que mi oficio no es guerrero.
Cruza los ríos, también los mares, vuela sin alas a todas partes.
Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.
