Blancos son los campos,
las semillas negras,
cinco son los bueyes
que el arado llevan.
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Soy blanca como la nieve, me ponen sobre una mesa, para escribir sobre mí cuanto venga a la cabeza.
Todas las palabras sé y, aunque todas las explico, nunca las pronunciaré.
Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.
Es un sabio gordinflón, si le preguntan no habla, sabe todas las respuestas, tiene todas las palabras.
Campo blanco, flores negras, un arado, cinco yeguas.
Jamás aprendí a escribir y soy muy gran escribana y, con invención galana, te suelo siempre servir sin cansar tarde y mañana.
Muy chiquito, chiquitito, que pone fin a lo escrito.
Tengo muchas hojas y flores no tengo mas si tú me mojas yo me siento enfermo.
Contengo todas las letras, los números y los signos, si me aprietan con los dedos escriben hasta los niños.
Con sus páginas abiertas te va ilustrando la mente, si alguna vez lo prestaras, lo perderás para siempre.
