Sin ser árbol, tengo hojas,
sin ser bestia, un buen lomo
y mi nombre en cada tomo.

Entre mis hojas se esconden hadas, princesas y duendes. Cuando me lees de noche, sin darte cuenta te duermes.

Cae de la torre y no se mata, cae en el agua y se desbarata.

Aunque sea tan pequeño, siempre separo y siempre detengo.

Tengo hojas sin ser árbol, te hablo sin tener voz, si me abres no me quejo, adivina quien soy yo.

Campo blanco, flores negras, un arado, cinco yeguas.

Contengo todas las letras, los números y los signos, si me aprietan con los dedos escriben hasta los niños.

Sabana blanca tendida, mariquita negra le baila encima.

Todas las palabras sé y, aunque todas las explico, nunca las pronunciaré.

Cruza los ríos, también los mares, vuela sin alas a todas partes.

Como una ametralladora se escucha mi tableteo; pero estoy en la oficina, que mi oficio no es guerrero.