No me hace falta sacar pasaje:
me mojan la espalda
y me voy de viaje.

Con sus páginas abiertas te va ilustrando la mente, si alguna vez lo prestaras, lo perderás para siempre.

Campo blanco, flores negras, un arado, cinco yeguas.

Bolita tengo tinta, también capucha tengo y escribo bien.

Sin ser árbol, tengo hojas, sin ser bestia, un buen lomo y mi nombre en cada tomo.

Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.

Aunque sea tan pequeño, siempre separo y siempre detengo.

Soy pequeño, pequeñito, más con tal poder y arte que, si no me pegan bien, no van a ninguna parte.

Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.

Yo salgo todos los días por eso me llaman diario. Estoy lleno de noticias, sucesos y comentarios.

Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.