No me hace falta sacar pasaje:
me mojan la espalda
y me voy de viaje.

Sin hablar puedo decir lo que mi dueño ha pensado; tengo un carro, aunque sin mula, y me muero en tres espacios.

Cae de la torre y no se mata, cae en el agua y se desbarata.

Tengo muchas hojas y flores no tengo mas si tú me mojas yo me siento enfermo.

Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.

Entre mis hojas se esconden hadas, princesas y duendes. Cuando me lees de noche, sin darte cuenta te duermes.

Todas las palabras sé y, aunque todas las explico, nunca las pronunciaré.

Cruza los ríos, también los mares, vuela sin alas a todas partes.

Yo salgo todos los días por eso me llaman diario. Estoy lleno de noticias, sucesos y comentarios.

Con mis hojas bien unidas, que no me las lleva el viento, no doy sombra ni cobijo, pero enseño y entretengo.

Muy chiquito, chiquitito, que pone fin a lo escrito.