Llanura blanca con flores negras;
cinco bueyes aran en ella.
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Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.
No me hace falta sacar pasaje: me mojan la espalda y me voy de viaje.
Como una ametralladora se escucha mi tableteo; pero estoy en la oficina, que mi oficio no es guerrero.
Aunque sea tan pequeño, siempre separo y siempre detengo.
Muy chiquito, chiquitito, que pone fin a lo escrito.
Soy pequeño, pequeñito, más con tal poder y arte que, si no me pegan bien, no van a ninguna parte.
Sin hablar puedo decir lo que mi dueño ha pensado; tengo un carro, aunque sin mula, y me muero en tres espacios.
Sabana blanca tendida, mariquita negra le baila encima.
Bolita tengo tinta, también capucha tengo y escribo bien.
Una palomita, blanca y negra; vuela sin alas y habla sin lengua.
