Llanura blanca con flores negras;
cinco bueyes aran en ella.
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Jamás aprendí a escribir y soy muy gran escribana y, con invención galana, te suelo siempre servir sin cansar tarde y mañana.
Bolita tengo tinta, también capucha tengo y escribo bien.
Campo blanco, flores negras, un arado, cinco yeguas.
Aunque sea tan pequeño, siempre separo y siempre detengo.
Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.
Con sus páginas abiertas te va ilustrando la mente, si alguna vez lo prestaras, lo perderás para siempre.
Cae de la torre y no se mata, cae en el agua y se desbarata.
Todas las palabras sé y, aunque todas las explico, nunca las pronunciaré.
Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.
Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.
