Cruza los ríos,
también los mares,
vuela sin alas
a todas partes.
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Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.
Con mis hojas bien unidas, que no me las lleva el viento, no doy sombra ni cobijo, pero enseño y entretengo.
Muy chiquito, chiquitito, que pone fin a lo escrito.
Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.
Cruza los ríos, también los mares, vuela sin alas a todas partes.
Entre mis hojas se esconden hadas, princesas y duendes. Cuando me lees de noche, sin darte cuenta te duermes.
Jamás aprendí a escribir y soy muy gran escribana y, con invención galana, te suelo siempre servir sin cansar tarde y mañana.
Si me mojas y me pegas viajará la mensajera.
Contengo todas las letras, los números y los signos, si me aprietan con los dedos escriben hasta los niños.
Suelo ir de mano en mano, hojas tengo y no soy flor, y aun teniendo muchas letras no soy de nadie deudor.
