Corta bien y no es cuchillo,
afila y no es afilador,
y te presta sus servicios
para que escribas mejor.

Con sus páginas abiertas te va ilustrando la mente, si alguna vez lo prestaras, lo perderás para siempre.

Suelo ir de mano en mano, hojas tengo y no soy flor, y aun teniendo muchas letras no soy de nadie deudor.

Soy blanca como la nieve, me ponen sobre una mesa, para escribir sobre mí cuanto venga a la cabeza.

Cae de la torre y no se mata, cae en el agua y se desbarata.

Contengo todas las letras, los números y los signos, si me aprietan con los dedos escriben hasta los niños.

Como una ametralladora se escucha mi tableteo; pero estoy en la oficina, que mi oficio no es guerrero.

Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.

Yo salgo todos los días por eso me llaman diario. Estoy lleno de noticias, sucesos y comentarios.

Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.

Muy chiquito, chiquitito, que pone fin a lo escrito.