Campo blanco,
flores negras,
un arado,
cinco yeguas.

Sin hablar puedo decir lo que mi dueño ha pensado; tengo un carro, aunque sin mula, y me muero en tres espacios.

Jamás aprendí a escribir y soy muy gran escribana y, con invención galana, te suelo siempre servir sin cansar tarde y mañana.

Entre mis hojas se esconden hadas, princesas y duendes. Cuando me lees de noche, sin darte cuenta te duermes.

Tengo muchas hojas y flores no tengo mas si tú me mojas yo me siento enfermo.

Aunque sea tan pequeño, siempre separo y siempre detengo.

Por dentro carbón, por fuera madera, en tu maletón voy a la escuela.

Yo salgo todos los días por eso me llaman diario. Estoy lleno de noticias, sucesos y comentarios.

Todas las palabras sé y, aunque todas las explico, nunca las pronunciaré.

Muy chiquito, chiquitito, que pone fin a lo escrito.

Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.