Tengo hojas sin ser árbol,
te hablo sin tener voz,
si me abres no me quejo,
adivina quien soy yo.

Corta bien y no es cuchillo, afila y no es afilador, y te presta sus servicios para que escribas mejor.

Una palomita, blanca y negra; vuela sin alas y habla sin lengua.

Todas las palabras sé y, aunque todas las explico, nunca las pronunciaré.

Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.

Sin ser árbol, tengo hojas, sin ser bestia, un buen lomo y mi nombre en cada tomo.

Sabana blanca tendida, mariquita negra le baila encima.

Como una ametralladora se escucha mi tableteo; pero estoy en la oficina, que mi oficio no es guerrero.

Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.

Tengo hojas sin ser árbol, te hablo sin tener voz, si me abres no me quejo, adivina quien soy yo.

Con mis hojas bien unidas, que no me las lleva el viento, no doy sombra ni cobijo, pero enseño y entretengo.