Sabana blanca tendida,
mariquita negra
le baila encima.

Nunca bien supe escribir pero soy gran escribano; bien que te puedo servir, si me tomas en tu mano.

Llanura blanca con flores negras; cinco bueyes aran en ella.

Suelo ir de mano en mano, hojas tengo y no soy flor, y aun teniendo muchas letras no soy de nadie deudor.

Sin ser árbol, tengo hojas, sin ser bestia, un buen lomo y mi nombre en cada tomo.

Por dentro carbón, por fuera madera, en tu maletón voy a la escuela.

Con mis hojas bien unidas, que no me las lleva el viento, no doy sombra ni cobijo, pero enseño y entretengo.

Cruza los ríos, también los mares, vuela sin alas a todas partes.

Blancos son los campos, las semillas negras, cinco son los bueyes que el arado llevan.

Cae de la torre y no se mata, cae en el agua y se desbarata.

Campo blanco, semilla negra, dos que la ven, uno que la siembra.