Cuando la entrada
yo les prohíbo,
son muchos golpes
los que recibo.

Aunque soy iluminada siempre me tienen colgada.

Aunque no hable, lo cuenta todo por cable.

Cuatro patas tiene, así como asiento; de ella me levanto y en ella me siento.

Soy liso y llano en extremo, y, aunque me falta la voz, digo en su cara a cualquiera la más leve imperfección; contesto al que me pregunta sin lisonja ni aflicción, y si mala cara pone, la misma le pongo yo.

Tiene agua y no es botijo, está siempre en el jardín. Cada vez que se enrosca, aunque no espanta a una mosca tiene pinta de reptil. ¿Qué será?

Con mi cara tan cuadrada, lisa o con dibujitos, resignada y por los suelos, me repito, me repito...

Estoy dentro de él y no puedo entrar en él.

Te lo digo y no me entiendes, no tengo boca y si tengo dientes

Es una caja habladora, que vive en todas las casas, y se calla a muy alta hora.

Que timbre y número tenga y en verdad portal no sea es cierto, y el que desea hablar por él, no lo cuelga.