Cuando la entrada
yo les prohíbo,
son muchos golpes
los que recibo.

Estoy dentro de él y no puedo entrar en él.

Tiene un ojo y nada ve, por abrir no es cosa dura, sin embargo por cerrar, sí que cierra y sí que es dura.

Sube llena, baja vacía, y si no se da prisa, la sopa se enfría,

Aunque tengo cuatro patas, yo nunca puedo correr, tengo la comida encima, y no la puedo comer.

Cuanto más se moja, más te seca. ¿Qué es?

Es una caja habladora, que vive en todas las casas, y se calla a muy alta hora.

Con patas y espalda, no se mueve ni anda.

Puede ser de Persia, puede ser de Ana, por más que se enrolle, se ve en la ventana.

Aunque no hable, lo cuenta todo por cable.

Hay un hijo que hace nacer a la madre que le dio el ser.