Cuando la entrada
yo les prohíbo,
son muchos golpes
los que recibo.

Cuanto más se moja, más te seca. ¿Qué es?

De nada me sirven, estas cuatro patas, que quieta estoy siempre, sobre mí, el durmiente.

Muy bonito por delante y muy feo por detrás; me transformo a cada instante, pues imito a los demás.

Es venta y no se vende, es Ana, pero no es gente.

Caja llena de soldados, todos largos y delgados, con gorritos colorados.

Sin ella en la mano ni entras ni sales, ni vas a la calle.

Del techo al suelo, cortada y fina, tela con vuelo.

Sube llena, baja vacía, y si no se da prisa, la sopa se enfría,

No soy el sol, tampoco el fuego; pero la casa bien que caliento.

Hay un hijo que hace nacer a la madre que le dio el ser.