De aquí al domingo seis pasos,
seis cielos que veo pasar,
seis mañanas, seis ocasos
¿Cómo me debo llamar?

Tengo agujas y no sé coser, tengo números y no sé leer.

De siete en siete vamos cogiditos de las manos.

¿Qué cosa no ha sido y tiene que ser, y que cuando sea dejará de ser?

Doce son los hermanitos, uno es el benjamín, siete son los mayorcitos y los cuatro restantes los más pequeñitos.

Doce palomitas en un palomar, a la hora y a los cuartos salen a volar.

Nos llegan muy de mañana y se van mucho después, regresan cada semana y cuatro veces al mes.

Juntos dos en un borrico, ambos andan a la par, doce leguas anda uno y una el otro nada más.

Corre más que un ciclista, nunca da marcha atrás, si lo pierdes de vista, ¡cómo envejecerás!

Como te cases o te embarques en este día fatal, todo te saldrá mal.

Doce señoritas en un mirador, todas tienen medias y zapatos no.