De bronce el tronco,
las hojas de esmeralda,
el fruto de oro,
las flores de plata.
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De mi tronco herido sacan la resina. En las piñas guardo todas mis semillas.
No creo que tanto valga y hay que ser bastante bobo para cometer un robo de tal planta que no es alga.
Dime tú que cosa maja. Cuanto más crece más baja.
Es un árbol muy alto de estrecha copa, en el cementerio es donde mora.
Me desnudan cuando hace frío y me visten en el estío.
Alta como un pino, verde como un lino, con las hojas anchas y el fruto amarillo.
En el origen la respuesta está, en el fin, continuidad, y si no dice la verdad, tienes la réplica ya.
Son nuestras blancas flores a veces tan tempranas, que la nieve, envidiosa, viene a ver si nos gana
Como cuerda yo amarro, como cadenas sujeto, tengo un brazo y muchos dedos enterrados por el suelo.
Siempre mirando al sol y no soy un caracol. Giro y giro sin fin y no soy un bailarín.
