De bronce el tronco,
las hojas de esmeralda,
el fruto de oro,
las flores de plata.
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Verde me crié, negro me volví, ahora me visten de blanco, para poderme vender.
De bronce el tronco, las hojas de esmeralda, el fruto de oro, las flores de plata.
Me desnudan cuando hace frío y me visten en el estío.
Está en el edificio, también en la maceta, la llevas en el pie, la coges en la huerta.
De mi tronco herido sacan la resina. En las piñas guardo todas mis semillas.
Siempre mirando al sol y no soy un caracol. Giro y giro sin fin y no soy un bailarín.
Está en la navaja y está en el cuaderno, se cae del árbol antes del invierno.
Bonita planta, con una flor que gira y gira buscando el sol.
Aunque es madre nunca ha parido, aunque es selva nunca dio abrigo; nace y no sabe andar pero enseguida se pone a trepar.
Giro mi cuerpo ante el sol, por ser mi dueño y señor.
