De bronce el tronco,
las hojas de esmeralda,
el fruto de oro,
las flores de plata.
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Está en la navaja y está en el cuaderno, se cae del árbol antes del invierno.
En primavera te deleito, en verano te refresco, en otoño te alimento y en invierno te caliento.
Sin el aire yo no vivo; sin la tierra yo me muero; tengo yemas sin ser huevo, y copa sin ser sombrero.
Los dátiles son mi fruto y palmas doy a lo bruto.
Vive en todas las clases de climas y de él comen piñones mis primas.
Es un gran señorón tiene verde sombrero y pantalón marrón.
Adivina adivinador, ¿cuál es el árbol que no da flor?.
En el origen la respuesta está, en el fin, continuidad, y si no dice la verdad, tienes la réplica ya.
Mi fruto es el dátil, mi hoja la palma, que la vemos mucho por Semana Santa.
Aunque es madre nunca ha parido, aunque es selva nunca dio abrigo; nace y no sabe andar pero enseguida se pone a trepar.
