De bronce el tronco,
las hojas de esmeralda,
el fruto de oro,
las flores de plata.
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Siempre mirando al sol y no soy un caracol. Giro y giro sin fin y no soy un bailarín.
Los dátiles son mi fruto y palmas doy a lo bruto.
Sin el aire yo no vivo; sin la tierra yo me muero; tengo yemas sin ser huevo, y copa sin ser sombrero.
Me desnudan cuando hace frío y me visten en el estío.
En primavera te deleito, en verano te refresco, en otoño te alimento y en invierno te caliento.
Mis flores son las primeras en todas las primaveras. Mi semilla está escondida en estuches de madera.
Está en la navaja y está en el cuaderno, se cae del árbol antes del invierno.
Entre col y col lechuga, entre lechuga, una flor, que al sol siempre está mirando, dorándose a su calor.
Como cuerda yo amarro, como cadenas sujeto, tengo un brazo y muchos dedos enterrados por el suelo.
Mi fruto es el dátil, mi hoja la palma, que la vemos mucho por Semana Santa.
