De bronce el tronco,
las hojas de esmeralda,
el fruto de oro,
las flores de plata.
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Los dátiles son mi fruto y palmas doy a lo bruto.
Bonita planta, con una flor que gira y gira buscando el sol.
Está en el edificio, también en la maceta, la llevas en el pie, la coges en la huerta.
Siempre se muere escondida sin dar guerra, por dar a otros su vida bajo tierra.
Me desnudan cuando hace frío y me visten en el estío.
Verde me crié, negro me volví, ahora me visten de blanco, para poderme vender.
En el origen la respuesta está, en el fin, continuidad, y si no dice la verdad, tienes la réplica ya.
Está en la navaja y está en el cuaderno, se cae del árbol antes del invierno.
Vive en todas las clases de climas y de él comen piñones mis primas.
No creo que tanto valga y hay que ser bastante bobo para cometer un robo de tal planta que no es alga.
