De bronce el tronco,
las hojas de esmeralda,
el fruto de oro,
las flores de plata.
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De bronce el tronco, las hojas de esmeralda, el fruto de oro, las flores de plata.
Verde soy, verde seré, no me toques que te picaré.
Está en la navaja y está en el cuaderno, se cae del árbol antes del invierno.
Su cabeza es amarilla, siguiendo al sol, gira y gira, muchos comen sus pepitas y dicen que son muy ricas.
Aunque es madre nunca ha parido, aunque es selva nunca dio abrigo; nace y no sabe andar pero enseguida se pone a trepar.
Dime tú que cosa maja. Cuanto más crece más baja.
Mi nombre es de peregrino y tengo virtud notable, me encuentras en los caminos y mi olor es agradable.
Es un árbol muy alto de estrecha copa, en el cementerio es donde mora.
Antes éramos lozanas, en el estío, verdillas, ahora el viento nos lleva de un lado a otro, amarillas.
Mi fruto es el dátil, mi hoja la palma, que la vemos mucho por Semana Santa.
