De bronce el tronco,
las hojas de esmeralda,
el fruto de oro,
las flores de plata.
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Aunque es madre nunca ha parido, aunque es selva nunca dio abrigo; nace y no sabe andar pero enseguida se pone a trepar.
Verde fue mi nacimiento, amarillo mi vivir, en una sábana blanca me envuelven para morir.
Verde me crié, negro me volví, ahora me visten de blanco, para poderme vender.
Sin el aire yo no vivo; sin la tierra yo me muero; tengo yemas sin ser huevo, y copa sin ser sombrero.
Su cabeza es amarilla, siguiendo al sol, gira y gira, muchos comen sus pepitas y dicen que son muy ricas.
Mi fruto es el dátil, mi hoja la palma, que la vemos mucho por Semana Santa.
Está en el edificio, también en la maceta, la llevas en el pie, la coges en la huerta.
Es un árbol muy alto de estrecha copa, en el cementerio es donde mora.
Mis flores son las primeras en todas las primaveras. Mi semilla está escondida en estuches de madera.
No creo que tanto valga y hay que ser bastante bobo para cometer un robo de tal planta que no es alga.
