De mi ojo cuelga
un hilo largo,
que une las telas
y hace las prendas.

¿Quién es esa señora, que tiene la propiedad, de estirar bien lo arrugado y de arrugar lo estirado, con igual facilidad?

Una cosa que no es cosa y lo es.

Pico sin tener enojos y, sin nacer, soy de corte, pero muchos, con arrojos, los dedos, viendo mi porte, me los meten por los ojos.

Dos hermanas diligentes que caminan al compás, con el pico por delante y los ojos por detrás.

Don dedín tiene un sombrero para no hacerse agujeros.

Largo, largo, como un camino y cabe en un «pucherino».

Cuando me caliento hasta los talones aliso camisas y pantalones.

Pica, picando, colita arrastrando.

Soy pequeña y afilada y pincho con mis puntadas.

Si bien empiezo con bo, no soy bota ni botijo, ¡bobo, tonto!, ¡qué lo he dicho!