De mi ojo cuelga
un hilo largo,
que une las telas
y hace las prendas.

Dos hermanas diligentes que caminan al compás, con el pico por delante y los ojos por detrás.

Pequeños, redondos, con agujeritos, valemos muy poco, solos o juntitos, mas de nosotros depende el buen vestir de la gente.

Tengo pie y no tengo boca, hilo meto, hilo asomo, tengo dientes y no como.

Pico sin tener enojos y, sin nacer, soy de corte, pero muchos, con arrojos, los dedos, viendo mi porte, me los meten por los ojos.

Soy alta y delgada, tengo un ojo, hago vestidos y no me los pongo.

Cuando pasa ¡cómo pisa!, deja rasa la camisa.

Tan largo como un camino, proviene de vegetal, y a pesar de su extensión, en un cesto puede estar.

Seguro que en tu casa está si no lo sabes no importa. Pero ¿qué cosa será que cuanto más larga más corta?

¿Quién es esa señora, que tiene la propiedad, de estirar bien lo arrugado y de arrugar lo estirado, con igual facilidad?

Soy pequeña y afilada y pincho con mis puntadas.