De mi ojo cuelga
un hilo largo,
que une las telas
y hace las prendas.

Cuando pasa ¡cómo pisa!, deja rasa la camisa.

Primero ciega, luego pincha y todo une mientras camina.

Una cosa que no es cosa y lo es.

Largo, largo, como un camino y cabe en un «pucherino».

Cuando me caliento hasta los talones aliso camisas y pantalones.

¿Quién es esa señora, que tiene la propiedad, de estirar bien lo arrugado y de arrugar lo estirado, con igual facilidad?

Y lo es, y lo es y no me lo adivinas en un mes.

Locomotora no soy, mas cuando con vapor voy, dejo muy alisado si me usan con cuidado.

Verde fue mi nacimiento y amarillo fue mi abril; tuve que ponerme blanco para poderte servir.

Siempre de mí dicen algo, aunque muy humilde soy; no soy señor y me tratan, con la nobleza del don.