De mi ojo cuelga
un hilo largo,
que une las telas
y hace las prendas.

Tengo pie y no tengo boca, hilo meto, hilo asomo, tengo dientes y no como.

Siempre de mí dicen algo, aunque muy humilde soy; no soy señor y me tratan, con la nobleza del don.

Y lo es, y lo es y no me lo adivinas en un mes.

Con «A» empieza mi nombre, de las damas soy querido, si me prenden voy seguro, y, si me sueltan, perdido.

¿Quién es esa señora, que tiene la propiedad, de estirar bien lo arrugado y de arrugar lo estirado, con igual facilidad?

Cuando pasa ¡cómo pisa!, deja rasa la camisa.

Tan largo como un camino, proviene de vegetal, y a pesar de su extensión, en un cesto puede estar.

Primero ciega, luego pincha y todo une mientras camina.

Dama da, dama deja, y no se queja de lo que deja.

Cuanto más largas más cortas, cuanto más cortas más largas.