De mi ojo cuelga
un hilo largo,
que une las telas
y hace las prendas.

Largo, largo, como un camino y cabe en un «pucherino».

Pico sin tener enojos y, sin nacer, soy de corte, pero muchos, con arrojos, los dedos, viendo mi porte, me los meten por los ojos.

Cuando me caliento hasta los talones aliso camisas y pantalones.

Pica, picando, colita arrastrando.

Soy alta y delgada, tengo un ojo, hago vestidos y no me los pongo.

Con «A» empieza mi nombre, de las damas soy querido, si me prenden voy seguro, y, si me sueltan, perdido.

Seguro que en tu casa está si no lo sabes no importa. Pero ¿qué cosa será que cuanto más larga más corta?

Te la digo, te la digo, te la vuelvo a repetir; te la digo veinte veces y no me la sabes decir.

Cuando pasa ¡cómo pisa!, deja rasa la camisa.

Dos hermanas diligentes que caminan al compás, con el pico por delante y los ojos por detrás.