De mi ojo cuelga
un hilo largo,
que une las telas
y hace las prendas.

¿Quién es esa señora, que tiene la propiedad, de estirar bien lo arrugado y de arrugar lo estirado, con igual facilidad?

Don dedín tiene un sombrero para no hacerse agujeros.

Soy alta y delgada, tengo un ojo, hago vestidos y no me los pongo.

Si bien empiezo con bo, no soy bota ni botijo, ¡bobo, tonto!, ¡qué lo he dicho!

Tengo pie y no tengo boca, hilo meto, hilo asomo, tengo dientes y no como.

Pico sin tener enojos y, sin nacer, soy de corte, pero muchos, con arrojos, los dedos, viendo mi porte, me los meten por los ojos.

Cuando me caliento hasta los talones aliso camisas y pantalones.

Yo con mi hermana gemela andamos siempre al compás, con la boca por delante y los ojos por detrás.

Un pie grave, ardiente y plano, va dejando el campo llano y, al pasar, su calentura va dejando en la llanura.

Largo, largo, como un camino y cabe en un «pucherino».