De tierra morena vengo,
estirando y encogiendo,
amárrenme las gallinas,
que a los perros no les temo.

Hablo y no pienso, lloro y no siento, río sin razón y miento sin intención.

Dos torres altas, dos miradores, un quitamoscas, cuatro andadores.

Prima hermana del conejo, aunque de lomo más alto, domina bien la carrera y el salto.

Tengo tinta, tengo plumas y brazos tengo, además, pero no puedo escribir, porque no aprendí jamás.

Verde como el campo, campo no es, habla como el hombre, hombre no es.

Soy un animal patoso, y cuento con muchas patas; pero, en cambio, sólo tengo un pico y un par de alas.

Es la reina de los mares, su dentadura es muy buena, y por no ir nunca vacía, siempre dicen que va llena.

Tiene lamparitas de luz verde y cuando es de noche las enciende.

Voy con mi casa al hombro, camino sin tener patas, y voy marcando mi huella con un hilito de plata.

Jamás de su casa sale y corre el monte y el valle.