De tierra morena vengo,
estirando y encogiendo,
amárrenme las gallinas,
que a los perros no les temo.

Mi reinado está en el mar, soy de peso regordeta; un día, siglos atrás, me tragué entero a un profeta aunque luego lo expulsé al pensar que estaba a dieta.

Es cierto amigo del hombre y es fiel amigo ¿Quién es?

María Penacho parió un muchacho, ni vivo ni muerto, ni hembra ni macho.

Grandes patazas, chicas manitas, lindos colores en mis alitas, salto y no sé dónde caeré.

Es negro como un curita y no se cansa de hacer bolitas.

¿Quién allá en lo alto en las ramas mora y allí esconde, avara, todo lo que roba?

Hablo y no pienso, lloro y no siento, río sin razón y miento sin intención.

Con la primavera, llega la viajera. Su nido es de barro y su cola, de tijera.

Cargadas van, cargadas vienen y en el camino no se detienen.

Tiene ojos de gato y no es gato, orejas de gato y no es gato; patas de gato y no es gato; rabo de gato y no es gato, maúlla y no es gato.