En primavera te deleito,
en verano te refresco,
en otoño te alimento
y en invierno te caliento.
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Siempre mirando al sol y no soy un caracol. Giro y giro sin fin y no soy un bailarín.
Verde me crié, negro me volví, ahora me visten de blanco, para poderme vender.
Los dátiles son mi fruto y palmas doy a lo bruto.
Bonita planta, con una flor que gira y gira buscando el sol.
Alta como un pino, verde como un lino, con las hojas anchas y el fruto amarillo.
Aunque es madre nunca ha parido, aunque es selva nunca dio abrigo; nace y no sabe andar pero enseguida se pone a trepar.
Está en la navaja y está en el cuaderno, se cae del árbol antes del invierno.
De bronce el tronco, las hojas de esmeralda, el fruto de oro, las flores de plata.
Me desnudan cuando hace frío y me visten en el estío.
Entre col y col lechuga, entre lechuga, una flor, que al sol siempre está mirando, dorándose a su calor.
