Es blanca como la nieve,
es negra como el carbón,
las patas como una vela,
el cuello como una hoz.

Con la primavera, llega la viajera. Su nido es de barro y su cola, de tijera.

Soy amiga de la luna, soy enemiga del sol; si viene la luz del día, alzo mi luz y me voy.

Teje con maña, caza con saña.

Iba una vaca de lado, luego resultó pescado.

En dos castañuelas voy encerrado y al sacarme del mar me pongo colorado.

María Penacho parió un muchacho, ni vivo ni muerto, ni hembra ni macho.

Chao, chao, rabito «alzao».

Adivina quien soy yo. Que al ir parece que vengo, y al venir es que me voy.

Tengo tinta, tengo plumas y brazos tengo, además, pero no puedo escribir, porque no aprendí jamás.

Su padre relincha con pésima voz, su madre rebuzna y suelta una coz.