Es blanca como la nieve,
es negra como el carbón,
las patas como una vela,
el cuello como una hoz.

De celda en celda voy pero presa no estoy.

Soy pequeño y alargado, en dos conchas colocado, como no puedo nadar, me pego a las rocas del mar.

¿Quién hace en los troncos su oscura casita y allí esconde, avara, cuanto necesita?

Mi casa llevo a cuestas, tras de mí dejo un sendero, soy lento de movimientos, no le gusto al jardinero.

Todo lo lleva delante, los colmillos para la lucha y la trompa para la ducha.

Detras de mi corre el perro, voy detras de los ratones, me gusta comer pescado y acostarme en los sillones. ¿Quién soy?

¿Quién es el que hace, ya le pregunten o no, con la cabeza que sí y con la cola que no?

¿Cuál será aquel animal que rebuzna y no es borrico; en la cara, en el hocico y en el cuerpo es casi igual; que trabaja irracional, que lo que come merece, tiene de burro la cara, no es borrico y lo parece?

A la orilla de los ríos, croan sin meterse en líos, saltos dan, mas no son osos sino animales verdosos.

Topó mi padre en la iglesia con uno vestido de negro, ni era fraile, ni era cura, que era lo que dije primero.