Es blanca como la nieve,
es negra como el carbón,
las patas como una vela,
el cuello como una hoz.

Con la primavera, llega la viajera. Su nido es de barro y su cola, de tijera.

Donde nadie sube, trepo, donde nadie anda, trisco, muy poco estoy en el valle, pues lo mío son los riscos.

Volando en el aire, y besando las flores, se pasa su vida, de luz y colores.

Sobre la vaca, la «o», a que no lo aciertas, no.

Topó mi padre en la iglesia con uno vestido de negro, ni era fraile, ni era cura, que era lo que dije primero.

Aunque no soy pajarillo canto sin ninguna pena y cuando en plural me usan represento la condena.

Anido en las torres, largo cuello tengo y todos los años por San Blas vengo.

El roer es mi trabajo, el queso mi aperitivo y el gato ha sido siempre mi más temido enemigo.

Adivina, adivinajera: no tiene traje y sí faltriquera.

Tengo alas y pico y hablo y hablo sin saber lo que digo.