Es blanca como la nieve,
es negra como el carbón,
las patas como una vela,
el cuello como una hoz.

Aunque no soy florista trabajo con flores y por más que me resista el hombre arrebata el fruto de mis labores.

María Penacho parió un muchacho, ni vivo ni muerto, ni hembra ni macho.

Cerca del polo, desnuda, sentada sobre una roca, suave, negra, bigotuda.

Sin salir de su casa por todos los sitios pasa.

Alas de mil colores y se pierden entre las flores.

Salta y salta, y la colita le falta.

En dos castañuelas voy encerrado y al sacarme del mar me pongo colorado.

Adivina, adivinanza Vuela entre las flores con sus alas de colores

Lo rascaba llorando de la crin a la cola y en él se iba trotando por una loma.

Desde hace miles de años hemos transportado al hombre; ahora nos lleva escondidos en el motor de su coche.