Es blanca como la nieve,
es negra como el carbón,
las patas como una vela,
el cuello como una hoz.

No vuela y tiene un ala, no es camión y hace «cran».

María Penacho parió un muchacho, ni vivo ni muerto, ni hembra ni macho.

Sobre la vaca, la «o», a que no lo aciertas, no.

Tiene las orejas largas, tiene la cola pequeña, en los corrales se cría y en el monte tiene cuevas.

Vuelo de noche, duermo de día y nunca verás plumas en ala mía.

Soy dama cruel, temerosa, me paseo en verde prado, y todo aquel que me mira se queda muy espantado. Yo luzco un largo vestido que en tienda no fue comprado, no fue por mano de sastre, ni medido, ni cortado.

No lo parezco y soy pez, y mi forma la refleja una pieza de ajedrez.

Por aquel camino va caminando quien no es gente; adivínelo el prudente que el nombre se quedó atrás.

Soy pequeño y alargado, en dos conchas colocado, como no puedo nadar, me pego a las rocas del mar.

Canto en la orilla, vivo en el agua, no soy pescado, ni soy cigarra.