Es blanca como la nieve,
es negra como el carbón,
las patas como una vela,
el cuello como una hoz.
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Por más que se suena el moco le cuelga.
¿Quién allá en lo alto en las ramas mora y allí esconde, avara, todo lo que roba?
De cierto animal di el nombre: es quien vigila la casa, quien avisa si alguien pasa y es fiel amigo del hombre.
Tengo tinta, tengo plumas y brazos tengo, además, pero no puedo escribir, porque no aprendí jamás.
Es tan grande mi fortuna que estreno todos los años un vestido sin costura, de colores salpicado.
El roer es mi trabajo, el queso mi aperitivo y el gato ha sido siempre mi más temido enemigo.
No vuela y tiene un ala, no es camión y hace «cran».
Desde hace miles de años hemos transportado al hombre; ahora nos lleva escondidos en el motor de su coche.
Tengo ocho patas cargadas de ventosas, y paseo por las rocas, meciéndome en las olas. ¿Quién soy?
¿Quién es el que hace, ya le pregunten o no, con la cabeza que sí y con la cola que no?
