Es santa y no bautizada,
y trae consigo el día,
gorda es y colorada
y tiene la sangre fría.

Arca, monarca, llena de placer; ningún carpintero te ha sabido hacer.

Tiene ojos y no ve, tiene agua y no la bebe, tiene carne y no la come tiene barba y no es hombre.

Ave y no vuela, llana y es curva. Quien no adivine ésta, no adivinará ninguna.

Si la dejamos se pasa; si la vendemos se pesa; si se hace vino se pisa; si la dejamos se posa.

Tengo duro cascarón, pulpa blanca y líquido dulce en mi interior.

Es como algunas cabezas y lleva dentro un cerebro, si la divido en dos piezas y la como, lo celebro.

A veces blanquita, a veces negrita y siempre bolita.

Era un sol en miniatura y en el árbol la encontré. Cuando sin piel la dejé, me fascinó su frescura. ¿Qué es?

No soy de oro, plata no soy; ya te he dicho quién soy.

A esta fruta se le culpa y fue cosa del demonio, pues comieron de su pulpa los del primer matrimonio.