Es tan grande mi fortuna
que estreno todos los años
un vestido sin costura,
de colores salpicado.

Es blanca como la nieve, es negra como el carbón, las patas como una vela, el cuello como una hoz.

En alto vive, en alto mora, en alto teje, la tejedora.

Vuelo de noche, duermo de día y nunca verás plumas en ala mía.

Alto, altanero, gran caballero, gorro de grana, capa dorada, espuelas de acero.

Mil damas en un camino sin polvo ni remolino.

Nunca pongo mala cara, aunque siempre me dan col, acierta bobalicón.

Tiene las orejas largas, tiene la cola pequeña, en los corrales se cría y en el monte tiene cuevas.

¿Quién es el que hace, ya le pregunten o no, con la cabeza que sí y con la cola que no?

Cuantas manos le dio el mar a este extraño pasajero que lo quieren contratar para que juegue de arquero ¿quién es?

Tengo tinta, tengo plumas y brazos tengo, además, pero no puedo escribir, porque no aprendí jamás.