Es tan grande mi fortuna
que estreno todos los años
un vestido sin costura,
de colores salpicado.

Desde hace miles de años hemos transportado al hombre; ahora nos lleva escondidos en el motor de su coche.

Duro por arriba, duro por abajo, cara de serpiente y patas de palo.

De tierra morena vengo, estirando y encogiendo, amárrenme las gallinas, que a los perros no les temo.

Canto en la orilla, vivo en el agua, no soy pescado, ni soy cigarra.

Vuelo de noche, duermo de día y nunca verás plumas en ala mía.

Es negro como un curita y no se cansa de hacer bolitas.

Tengo ocho patas cargadas de ventosas, y paseo por las rocas, meciéndome en las olas. ¿Quién soy?

¿Quién es el que hace, ya le pregunten o no, con la cabeza que sí y con la cola que no?

Tengo alas y pico y hablo y hablo sin saber lo que digo.

María Penacho parió un muchacho, ni vivo ni muerto, ni hembra ni macho.