Es tan grande mi fortuna
que estreno todos los años
un vestido sin costura,
de colores salpicado.

Tengo tinta, tengo plumas y brazos tengo, además, pero no puedo escribir, porque no aprendí jamás.

De frente miro al sol sin que me ciegue, más alto vuelo que ave alguna, símbolo soy de imperios y reyes y dos cabezas a veces me dibujan. ¿Quién soy?

Avión minúsculo, picando en barrena sobre nuestro músculo.

Salta y salta por los montes, usa las patas de atrás, su nombre ya te lo he dicho, fíjate y lo verás.

Llevo pijama a diario sin guardarlo en el armario.

Piensa poco y salta mucho, dime su nombre que no te escucho.

Soy pequeño y alargado, en dos conchas colocado, como no puedo nadar, me pego a las rocas del mar.

¿Cuál es el único animal que muere entre aplausos?

María Penacho parió un muchacho, ni vivo ni muerto, ni hembra ni macho.

Su padre relincha con pésima voz, su madre rebuzna y suelta una coz.