Es un árbol muy alto
de estrecha copa,
en el cementerio
es donde mora.
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De mi tronco herido sacan la resina. En las piñas guardo todas mis semillas.
Los dátiles son mi fruto y palmas doy a lo bruto.
Son nuestras blancas flores a veces tan tempranas, que la nieve, envidiosa, viene a ver si nos gana
Mi fruto es el dátil, mi hoja la palma, que la vemos mucho por Semana Santa.
Siempre mirando al sol y no soy un caracol. Giro y giro sin fin y no soy un bailarín.
Está en el edificio, también en la maceta, la llevas en el pie, la coges en la huerta.
Verde fue mi nacimiento, amarillo mi vivir, en una sábana blanca me envuelven para morir.
Antes éramos lozanas, en el estío, verdillas, ahora el viento nos lleva de un lado a otro, amarillas.
Mi nombre es de peregrino y tengo virtud notable, me encuentras en los caminos y mi olor es agradable.
En la tierra te sembraron, las aves te desearon, cuando estuviste dorado los hombres te segaron.
