Es un árbol muy alto
de estrecha copa,
en el cementerio
es donde mora.

Alta como un pino, verde como un lino, con las hojas anchas y el fruto amarillo.

Giro mi cuerpo ante el sol, por ser mi dueño y señor.

Sin el aire yo no vivo; sin la tierra yo me muero; tengo yemas sin ser huevo, y copa sin ser sombrero.

Soy un árbol frondoso que da buen fruto pero cuando oyen mi nombre dicen que hurto.

Verde fue mi nacimiento, amarillo mi vivir, en una sábana blanca me envuelven para morir.

Verde me crié, negro me volví, ahora me visten de blanco, para poderme vender.

Mi fruto es el dátil, mi hoja la palma, que la vemos mucho por Semana Santa.

Siempre se muere escondida sin dar guerra, por dar a otros su vida bajo tierra.

Aunque es madre nunca ha parido, aunque es selva nunca dio abrigo; nace y no sabe andar pero enseguida se pone a trepar.

Dime tú que cosa maja. Cuanto más crece más baja.