Es un árbol muy alto
de estrecha copa,
en el cementerio
es donde mora.

Aunque es madre nunca ha parido, aunque es selva nunca dio abrigo; nace y no sabe andar pero enseguida se pone a trepar.

En primavera te deleito, en verano te refresco, en otoño te alimento y en invierno te caliento.

Siempre se muere escondida sin dar guerra, por dar a otros su vida bajo tierra.

De mi tronco herido sacan la resina. En las piñas guardo todas mis semillas.

Antes éramos lozanas, en el estío, verdillas, ahora el viento nos lleva de un lado a otro, amarillas.

Ciertamente tiene nombre de calamar espero que no te asombre si por él voy a trepar.

Vive en todas las clases de climas y de él comen piñones mis primas.

Los dátiles son mi fruto y palmas doy a lo bruto.

Alta como un pino, verde como un lino, con las hojas anchas y el fruto amarillo.

Son nuestras blancas flores a veces tan tempranas, que la nieve, envidiosa, viene a ver si nos gana