Es un árbol muy alto
de estrecha copa,
en el cementerio
es donde mora.
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Me desnudan cuando hace frío y me visten en el estío.
Los dátiles son mi fruto y palmas doy a lo bruto.
Está en la navaja y está en el cuaderno, se cae del árbol antes del invierno.
No creo que tanto valga y hay que ser bastante bobo para cometer un robo de tal planta que no es alga.
Siempre mirando al sol y no soy un caracol. Giro y giro sin fin y no soy un bailarín.
Aunque es madre nunca ha parido, aunque es selva nunca dio abrigo; nace y no sabe andar pero enseguida se pone a trepar.
Ciertamente tiene nombre de calamar espero que no te asombre si por él voy a trepar.
Sin el aire yo no vivo; sin la tierra yo me muero; tengo yemas sin ser huevo, y copa sin ser sombrero.
De mi tronco herido sacan la resina. En las piñas guardo todas mis semillas.
Mi fruto es el dátil, mi hoja la palma, que la vemos mucho por Semana Santa.
