Es un árbol muy alto
de estrecha copa,
en el cementerio
es donde mora.

Mis flores son las primeras en todas las primaveras. Mi semilla está escondida en estuches de madera.

Siempre se muere escondida sin dar guerra, por dar a otros su vida bajo tierra.

Mi fruto es el dátil, mi hoja la palma, que la vemos mucho por Semana Santa.

Alta como un pino, verde como un lino, con las hojas anchas y el fruto amarillo.

Verde fue mi nacimiento, amarillo mi vivir, en una sábana blanca me envuelven para morir.

Verde soy, verde seré, no me toques que te picaré.

Hay quien bebe por la boca, que es la forma de beber, pero sé de alguien que bebe solamente por los pies.

Sin el aire yo no vivo; sin la tierra yo me muero; tengo yemas sin ser huevo, y copa sin ser sombrero.

Son nuestras blancas flores a veces tan tempranas, que la nieve, envidiosa, viene a ver si nos gana

Bonita planta, con una flor que gira y gira buscando el sol.