Es un árbol muy alto
de estrecha copa,
en el cementerio
es donde mora.
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Soy un árbol frondoso que da buen fruto pero cuando oyen mi nombre dicen que hurto.
Mi fruto es el dátil, mi hoja la palma, que la vemos mucho por Semana Santa.
Está en la navaja y está en el cuaderno, se cae del árbol antes del invierno.
Entre col y col lechuga, entre lechuga, una flor, que al sol siempre está mirando, dorándose a su calor.
Vive en todas las clases de climas y de él comen piñones mis primas.
De bronce el tronco, las hojas de esmeralda, el fruto de oro, las flores de plata.
Verde me crié, negro me volví, ahora me visten de blanco, para poderme vender.
Los dátiles son mi fruto y palmas doy a lo bruto.
Me desnudan cuando hace frío y me visten en el estío.
De mi tronco herido sacan la resina. En las piñas guardo todas mis semillas.
