Es un árbol muy alto
de estrecha copa,
en el cementerio
es donde mora.
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Sin el aire yo no vivo; sin la tierra yo me muero; tengo yemas sin ser huevo, y copa sin ser sombrero.
Soy una hierba trepadora y altanera que cubro más una pared que una pradera
Antes éramos lozanas, en el estío, verdillas, ahora el viento nos lleva de un lado a otro, amarillas.
Son nuestras blancas flores a veces tan tempranas, que la nieve, envidiosa, viene a ver si nos gana
De mi tronco herido sacan la resina. En las piñas guardo todas mis semillas.
Bonita planta, con una flor que gira y gira buscando el sol.
Siempre mirando al sol y no soy un caracol. Giro y giro sin fin y no soy un bailarín.
Verde me crié, negro me volví, ahora me visten de blanco, para poderme vender.
Siempre se muere escondida sin dar guerra, por dar a otros su vida bajo tierra.
Giro mi cuerpo ante el sol, por ser mi dueño y señor.
