Es verdad que tú le miras,
es mentira que te ve,
sois iguales uno al otro,
está claro que eres él.

Hay un hijo que hace nacer a la madre que le dio el ser.

Tiene luna, no es planeta; tiene marco y no es puerta.

Sin ella en la mano ni entras ni sales, ni vas a la calle.

En el campo fui nacida, vestida de verdes ramas, y al pueblo me trajeron, para servir a las damas, a mí todo me regalan, caramelos, miel, melada, mas yo todo lo reparto, porque no sé comer nada.

Aunque músculos no tengo, los techos yo sostengo.

Me compran para dormir y me encanta sacudir. ¿Qué soy?

Ni corre, ni vuela, pero siempre te precede, cuando vas o cuando llegas.

En un cuarto me arrinconan sin acordarse de mí, pero pronto van a buscarme cuando tienen que subir.

Como conoce la clave, gira por su laberinto y deja entrar al recinto.

Tiene un ojo y nada ve, por abrir no es cosa dura, sin embargo por cerrar, sí que cierra y sí que es dura.