Es verdad que tú le miras,
es mentira que te ve,
sois iguales uno al otro,
está claro que eres él.

En un cuarto me arrinconan sin acordarse de mí, pero pronto van a buscarme cuando tienen que subir.

Soy liso y llano en extremo, y, aunque me falta la voz, digo en su cara a cualquiera la más leve imperfección; contesto al que me pregunta sin lisonja ni aflicción, y si mala cara pone, la misma le pongo yo.

Hay un hijo que hace nacer a la madre que le dio el ser.

Pino sobre pino, sobre pino, lino, sobre lino, flores y alrededor amores.

Tengo dientes y no muerdo, desenredo con cuidado, caminos abro en tu pelo, ya sea liso o rizado.

Cuerpo de palo, cabeza de color, me encienden con cuidado y doy mucho calor. ¿Qué es ?

Tiene luna, no es planeta; tiene marco y no es puerta.

Con mi cara tan cuadrada, lisa o con dibujitos, resignada y por los suelos, me repito, me repito...

¿Quién pensaréis que yo soy, que cuanto más y más lavo, mucho más sucia me voy?

Es una caja habladora, que vive en todas las casas, y se calla a muy alta hora.